Нет, осень – не пора распада, не гибель вечной красоты:
Любуюсь танцем листопада, как мельтешением пестроты.
Они, как письма из конверта, миллионы маленьких сердец:
Какое тут дыхание смерти, когда летит восторг с небес.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.