Сплетникам

Мне шепчут,что тот-такой,сякой,
Что он туп,нагл, высокомерен и зол.
Но я слышу в шёпоте ветер глухой,
Что гнёт не слова,а молчанья глагол.

Они говорят:«Он не ведает мер,
Он груб,как обломок гранита в грязи».
А я вижу в нём-не потухший костёр,
А пламя,что жжёт,но не гаснет в ночи.

Пусть ярлыки, как ржавые гвозди,вбивают
В его неприкаянный,сумрачный лик,-
За каждой насмешкой,что зло повторяют,
Скрывается трещина,где свет возник.

Они зовут гордыней его тишину,
Но в ней-не презренье,а горечь высот.
Они клеймят злобой его седину,
Не зная,что злость-это рана,что жжёт.

Высокомерен?..Он просто устал
Склоняться пред теми,кто ниже душой.
Туп?..Но в его голове-перевал,
Где мысли текут,как река под водой.

Он зол?..Это щит,что он носит внутри,
Чтоб сердце, израненное,не открыть.
Он нагл?..Это маска,чтоб мир не проник
В ту крепость,где он научился не быть.

Но если ты спросишь,кто этот «он» –
Я отвечу:то эхо,что в каждом из нас.
Мы судим себя,искажая закон,
И злимся на тень,что не смотрит на нас.

Пусть шепчут-он туп,он нагл, он жесток.
Но в шепоте этом-не правда,а страх.
Ведь тот,кто навесил такой ярлычок,
Узнал в нём собственный,скрытый промах.

Так кто же из нас-высокомерен и зол?
Кто носит ту маску,что рвётся извне?
Он-просто зеркало,вставшее в дол,
Где каждый увидит лишь то,что в окне.

И если он зол-то от боли,не зла.
И если он туп-то от мудрости,скрытой.
Он-скала,что в шторме себя сберегла,
И ветер, что шепчет,-он ею разбитый.

Не суди его.Слушай шёпот-пойми:
В ярлыках-лишь брешь,через душу прорвав.
Он-тот,кем ты стал,не услышав «замри»,
И в нём твой же голос,что сам ты создав.