***

 о бесконечно грустном

Стала ты, ещё на год и старше, и мудрей!
А вот вопрос: становишься ль ты от этого добрей?
Без тебя, уж очень скоро, останемся мы — без тебя…
И слёзы все не перекроют пропасти, что отделят нас от тебя!

Надолго ли? А может быть, навек нас разлучает рок судьбы…
А может, будет шанс припасть губами к твоим глазам и прошептать:
«О, боже, это ТЫ!»

19.01.2003 года
Писать на чьи-то именины —
Неблагодарный труд.
Была бы Света, была бы Нина…
А вот сестре — тут тебе и омут,
тут тебе и труд.

Любая грань — есть кромка,
Из-за которой, ставя точки,
Пытаемся уйти в обратный день и час,
Лишь позже узнаем, что дорога не про нас.
И годы вовсе ни при чём, весь разговор как
будто ни о чём…
Пускай теперь на тридцать восемь
Стучи ты в двери жизни молотком
Иль кирпичом,
Тем чаще мысль болит, где было восемь.

Смириться и за собою сжечь мосты,
Есть причина;
И ей уже самой тринадцать с поло-
виной лет.
Но Рак он был и будет та машина,
которой перед заменяет зад, вот такой,
сестрёнка, винегрет.
Я знаю точно: всё это рождает спор;
Перевернём так то, что было до сих пор.
Наоборот, пускай из брошенных
плевел родится хотя бы рожь,
а вот тогда ты, флюгеря, всё это подытожь.
Но будет так, как я сказал,
И будет суета сует и тщет тщета —
одна сплошная маета.
Никто и никогда и никому не
скажет: «Не нравится судьба?» Вот твоя, а вот и та…