Сегодня можно просто быть

Дождик с ночи моросил не переставая — будто кто-то тихо водил пальцами по крыше, напевая долгую, спокойную песню. Небо было сплошь затянуто серой пеленой, и даже звёзды, казалось, спрятались куда-то подальше, чтобы не мёрзнуть в этой влажной темноте.

К утру тучи никуда не делись — плыли себе медленно, тяжёлые, будто уставшие от собственного веса. В комнате пахло тёплым деревом и чаем, а ещё — чуть-чуть шоколадом: терпким, тёмным, с крошкой орехов.

Лена устроилась в уютном кресле, укутавшись в плед, который бабушка когда-то связала из толстой пряжи. Или, может, стоило лечь в кровать — так было бы ещё уютнее… Но кресло нравилось ей тем, что из него было видно окно: как стекают по стеклу тонкие струйки воды, как дрожат мокрые ветки сирени.

Она сделала глоток горячего сладкого чая — тот приятно согрел изнутри, разогнал остатки ночной прохлады. Рядом на столике лежала книга с потрёпанным корешком: старая, любимая, которую можно открывать на любой странице и снова попадать в тот же мир. Но сегодня читать не хотелось — хотелось просто сидеть, слушать, как дождь стучит по жестяному козырьку, и чувствовать, как усталость потихоньку уходит.

Глаза сами собой закрывались. Лена подтянула плед повыше, прикрыла плечи, улыбнулась чему-то своему, тихому. И вот уже не дождь, а какая-то добрая колыбельная шепчет прямо над ухом. Одеяло, будто живое, бережно укрыло, согрело, спрятало от всех ветров. Тепло… спокойно…

И она уснула — под тихий, ровный стук капель по крыше, под шёпот дождя, который будто обещал: «Всё хорошо. Сегодня никуда не надо. Сегодня можно просто быть».