55 лет

И вот мои 55.
Не то чтобы звала. Вернее — себя в них не звала, просто дошла. Оглянулась: стоим лицом к лицу, и мне удивительно хорошо на неё смотреть. На себя.
Честно? Ждала яму. Начиталась в свое время про этот обязательный женский кризис, ходила высматривала: ну когда накроет? День ждала, год ждала, галочки ставила в календаре тревог. А он не пришел. Прогулял смену.
Никакого сдвига с надломом. Внутри — плотнее. Взгляд — яснее. Вкус — гуще. Словно бутылку хорошего вина откупорили: не каждый распробует с первого глотка терпкость и градус, а ты стоишь, смакуешь каждую ноту и знаешь цену.
Идешь и чувствуешь себя всю. До затылка, до каждого шрама, до людей, которых осознанно выбрала в свой круг и кто идет рядом. Смеешься в голос, изучаешь новое из чистого интереса.
И вдруг ловишь себя на дикой, звенящей штуке: в 55 я моложе, чем в 35.
Тогда — зажатая в колесо, с комом в горле от каждой новой морщинки, в вечной вине «не успела, не дотянула». А сейчас,шаг широкий и грудь как будто дышит полнее. Все эти страшные сказки про возраст... да они вообще были не про жизнь. Они были в чужих головах.
Стою. Смотрю.
И мне чертовски нравится этот воздух..и я в свои 55.