Быть может, это просто помутнение,
И я скучаю по земле своей.
Но жизнь моя — лишь мысль о свободе,
Меня лишила красоты твоей.
И пусть тебя я родиной зову,
Но мук от рук твоих не потерплю.
И, сняв петлю, я тихо ухожу,
Сбежав от дикости твоей.
Пусть я распутный и изменник,
Ты — маразматик и садист.
И, спрятавшись здесь, на чужбине,
Словами резкими к тебе проник.
Пусть я тобой дорожу
И Родиной своей зову,
Но от тебя всю жизнь бегу
И за тобой не стою.
Твоя любовь — удавка моей шее.
Твоя забота — взведенный курок.
Твои обычаи — тюрьма, и ты в ней Глокта.
Все твои лица — дикость и порок.
Тридцать лет смятения,
Тридцать лет контроля,
Тридцать лет безумия,
Тридцать лет огня.
Я тебя не знаю. Я тебе не верю.
Я тобой загублен. От того я здесь.
Не нужны признания, не нужны прощения —
Я хочу жить дальше, без тебя.
Глокта
© Copyright: Чеза Наир, 2026
Свидетельство о публикации №226092300740
Свидетельство о публикации №226092300740
Рецензии