Поп и космонавт

*Сказка*

---

Жил-был поп. Звали его отец Симеон. Служил он в белой церкви на маленьком острове. Остров был не простой — летал в космосе. Прямо среди звёзд. Прямо среди галактик.

Но отец Симеон не удивлялся. Он привык. Родился здесь, вырос, женился, детей завёл. Всё как у людей. Только небо не синее, а чёрное. И вместо солнца — звёзды. И вместо облаков — туманности.

Он вставал рано. Поливал малину. Она росла прямо по краю острова — красная, спелая. Он её любил. Она его тоже.

А ещё у него был сосед. Космонавт. Звали его Гриша. Он прилетал на корабле. Иногда — каждый день. Иногда — раз в месяц. Но всегда с гостинцами. То звёздную пыль привезёт. То лунный камень. То просто — хорошее настроение.

Они дружили. Поп и космонавт. Странная пара. Но им было хорошо.

---

Однажды Гриша прилетел и сказал:

— Отец Симеон, а полетели со мной! В космос. Посмотришь, как там красиво.

— Куда я полечу? — ответил поп. — У меня церковь. Малина. Приход.

— Какой приход? Тут никого нет! Один ты.

— Есть. Ангелы. Они невидимые, но есть.

Гриша засмеялся.

— Ангелы? Отец, ты серьёзно?

— А ты в Бога веришь?

— Ну… не знаю.

— А я знаю. И малина знает. И остров знает. И ты знаешь. Просто не говоришь.

Гриша замолчал. Он не любил такие разговоры. Он любил скорость, звёзды, приключения. А тут — малина, церковь, тишина.

— Ладно, — сказал он. — Полетели хоть раз. Просто посмотреть.

— Нет, — ответил поп. — Это ты ко мне прилетай. Я тут нужен. А ты — там.

— Где там?

— В космосе. Ты — мой гость. А я — твой. Всё честно.

Гриша задумался. А потом засмеялся.

— Ладно, — сказал он. — Уговорил. Я буду прилетать.

---

Гриша стал прилетать чаще. Он помогал отцу Симеону поливать малину. Собирать ягоды. Чинить ограду. Он даже начал ходить в церковь. Не молиться — просто сидеть. Слушать тишину.

— Знаешь, — сказал он однажды, — я думал, что космос — это свобода. А оказалось — свобода здесь.

— Здесь? На острове?

— Да. Тут ты сам себе хозяин. Тут ты нужен. Тут тебя ждут.

— Тебя тоже ждут, — сказал поп.

— Кто?

— Я. Малина. Ангелы.

Гриша засмеялся. Потом замолчал. Потом посмотрел на малину. Красную, спелую. И понял — он дома. Не в космосе. Здесь.

---

Однажды на остров прилетели гости. Из других галактик. Странные. Зелёные. С большими глазами. Они хотели забрать малину. И церковь. И остров.

Отец Симеон вышел к ним. Спокойный. С крестом в руках.

— Не отдам, — сказал он.

— Мы сильнее, — сказали они.

— Не в силе дело.

— А в чём?

— В вере. В любви. В том, что это моё. И я за это буду стоять.

Гости замерли. Посмотрели на малину. На крест. На попа. На корабль Гриши, который как раз подлетал.

— Мы уходим, — сказали они. И ушли.

Гриша вышел из корабля.

— Я вовремя?

— Вовремя, — ответил поп.

— Они чего хотели?

— Малину.

— А ты?

— Не отдал.

Они засмеялись. И пошли пить чай.

---


Прошли годы. Гриша состарился. Отец Симеон тоже. Но остров всё летел. И церковь стояла. И малина цвела. И корабль летал.

Они часто сидели на краю острова. Смотрели на звёзды. Ели малину. И молчали. Счастливо.

— Знаешь, — сказал Гриша, — я всю жизнь летал. Искал что-то. А нашёл здесь. У тебя.

— Это не у меня, — ответил поп. — Это у Бога. И у тебя. Ты просто не знал.

— Теперь знаю.

Они замолчали. А малина шумела на ветру. А крест сиял. А звёзды горели. И остров — жил.

Летит в космосе остров,
Как сердце, как дом.
Церковь белая светит,
Малина кругом.

Корабль пролетает,
Огонь и металл.
А рядом — берёза,
А рядом — причал.

Не в звёздах спасенье,
Не в скорости — свет.
А в том, что ты нужен.
А в том, что ты — есть.