Притчи о девяти кумалаках

Предисловие. Девять кумалаков, которые не остыли
1
Есть книги, которые читают. Есть книги, которые изучают. А есть книги, которые вспоминают. Эту книгу не нужно читать подряд. Не нужно глотать страницу за страницей. Она — как тогыз кумалак. Как игра. Ты садишься. Ты берёшь кумалак. Ты делаешь ход. Тук. Потом ещё. Тук. Потом ещё. Тук. И вода идёт. Медленно. Как время. Как жизнь. Как память.
Я не писал эту книгу. Я вспоминал её. Вспоминал то, чего не знал. Вспоминал то, что чувствовал. Вспоминал то, что степь говорила мне, когда я сидел у сухого арыка. Я не учитель. Я не пророк. Я не хранитель. Я просто человек, который помнит. Который пишет. Который играет. Который ждёт.
2
Притча — это не сказка. Сказка говорит образами. Притча говорит сжато. Она — как кумалак. Маленькая. Тёплая. А в ней — целый мир. Один ход. Одна мысль. Одна память. Притча не объясняет. Она показывает. Не «делай так». А «смотри». Не «думай». А «вспомни».
Я долго искал притчи о тогыз кумалаке. Я искал в книгах. В интернете. В разговорах стариков. Я не нашёл. Ни одной. Ни пословицы. Ни поговорки. Ни притчи. Ни сказки. Только правила. Только ходы. Только комбинации. Тогыз кумалак стоял посреди степи, как сухой арык. Вода была. Но она не шла. Она стояла. Тёмная. Тихая. Как глаз, который не мигает.
Тогда я начал писать. Не учебник. Не энциклопедию. Не сборник задач. Я начал писать притчи. Потому что притча — это не выдумка. Притча — это память, которая нашла форму. Это вода, которая нашла трещину. Это игра, которая нашла игрока.
3
Девять притч. Девять кумалаков. Девять лунок. Девять миров.
Первая — о первом кумалаке. О том, как степь родила камень. Как вода согрела его. Как ветер научил стучать. О том, что игра началась не с правил. А с тепла. С ладони. С памяти.
Вторая — о первой лунке. О пустоте, которая нужна, чтобы вода пришла. О земле, которая открывается. О ладони, которая принимает. О том, что пустота — это не отсутствие. Это ожидание.
Третья — о том, почему девять. О числе, которое не случайно. О полноте, которая не жадность. О круге, который не кончается. О том, что девять — это дыхание. Это жизнь. Это мы.
Четвёртая — о первом проигрыше. О проигрыше, который не поражение. О жертве, которая нужна, чтобы вода пошла. О том, что иногда нужно отдать, чтобы получить. О том, что проигрыш — это ход. Может, самый важный.
Пятая — о том, почему кумалаки тёплые. О тепле, которое не от солнца. О тепле, которое от рук. От дыхания. От памяти. О том, что кумалак в руке — это не камень. Это ладонь бабушки. Это дыхание деда. Это жизнь, которая не остыла.
Шестая — о том, почему нельзя ходить назад. О воде, которая не течёт вспять. О времени, которое не возвращается. О памяти, которая не отменяет боль, но превращает её в дождь. О том, что назад — это не запрет. Это невозможность. Потому что вода уже утекла. Но она вернётся. Дождём. Не тем же путём. Но вернётся.
Седьмая — о том, почему одна лунка всегда пустая. О пустоте, которая не отсутствие. О лунке, которая не забыта. О месте, которое оставлено. Для воды, которая ещё не пришла. Для памяти, которая ещё не родилась. Для жизни, которая ещё не началась.
Восьмая — о том, почему вода уходит. О воде, которая не уходит, а ждёт. Вглубь. В темноту. В тишину. Потому что люди забыли. Перестали играть. Перестали называть имена. Перестали помнить. О том, что вода вернётся. Дождём. Не тем же путём. Но вернётся.
Девятая — о том, почему игра не кончается. О деде, который умер, но остался. О внуке, который вырос, но помнит. О кумалаке, который тёплый. О лунке, которая пустая. О воде, которая идёт. О жизни, которая продолжается.
4
Это не просто притчи. Это ходы. Каждая притча — это ход в игре. Ты читаешь — и что-то меняется. В тебе. В твоей памяти. В твоей воде. Ты не просто узнаёшь что-то новое. Ты вспоминаешь что-то старое. То, что было до тебя. То, что будет после тебя. То, что есть сейчас.
Я не знаю, понравятся ли вам эти притчи. Они не весёлые. В них нет шуток. Нет приключений. Нет счастливых концов. В них есть боль. Есть одиночество. Есть смерть. Есть вода, которая уходит. Есть память, которая умирает. Есть игра, которая застывает.
Но в них есть и другое. Есть мальчик, который садится у арыка. Есть девочка, которая говорит с ветром. Есть старик, который вспоминает имя. Есть кумалак, который теплеет в руке. Есть вода, которая возвращается. Есть память, которая оживает. Есть игра, которая продолжается.
5
Как читать эту книгу? Не спеша. Как играть в тогыз кумалак. Не чтобы выиграть. Чтобы вспомнить. Не чтобы узнать. Чтобы почувствовать. Не чтобы понять. Чтобы быть.
Можно читать по одной притче в день. Утром. Или вечером. Или ночью. Когда тихо. Когда никто не мешает. Когда слышно, как стучит сердце. Тук. Тук. Тук. Как кумалак по дереву. Как вода по камню. Как память по жизни.
Можно читать вслух. Детям. Внукам. Старикам. Можно читать шёпотом. Себе. Можно читать молча. Степи. Можно не читать вообще. Просто держать книгу в руках. Как кумалак. Как ладонь. Как память. И тепло будет идти. Откуда-то из глубины. Не от бумаги. От рук. От сердца. От жизни.
6
Я не учитель. Я не пророк. Я не хранитель. Я просто человек, который помнит. Который пишет. Который играет. Который ждёт. Я написал эти притчи не потому, что знаю истину. А потому, что ищу её. Вместе с вами. Вместе с мальчиком у арыка. Вместе с дедом на кошме. Вместе с бабушкой у воды. Вместе с кумалаком в руке.
Я написал их, потому что тишина степи — не пустая. Она полная. Полная тем, что было. Тем, что забыли. Тем, что ждёт. И если хоть один человек, прочитав эти притчи, сядет у арыка. Достанет доску. Положит кумалаки. Сыграет. Не чтобы выиграть. Чтобы вспомнить. Тогда я сделал не напрасно.
7
Притчи не заканчиваются. Они идут, как вода. Как арык. Как степь. Как жизнь. Вы прочитаете последнюю страницу. Закроете книгу. Но вода останется. Память останется. Игра останется. В вас. В ваших руках. В ваших детях. В вашей степи.
Девять кумалаков. Девять лунок. Девять притч. Девять ходов. Тук. Тук. Тук. Вода идёт. Медленно. Как время. Как жизнь. Как память. Не забывайте. Помните. Играйте.
Саша Игин
Аул, которого нет на карте
Год, который никто не считает