Глава 13. Олимп без перил

Сергей заметил вершину раньше, чем дорогу.

Она висела над городом — огромная, белая, почти ослепительная.

Олимп.

Во всяком случае, именно так было написано на каменной арке у подножия:

**«НАВЕРХ»**

Ни имени автора.

Ни названия произведения.

Только одна стрелка.

Сергей посмотрел вверх.

Лестница уходила прямо в облака.

Ступени были широкие, каменные, совершенно целые.

— Слишком просто, — сказал он.

— Это потому, что Вы ещё не пошли.

Рядом стоял мужчина.

— Александр Шмигановский?

— Да.

— Сергей Бухдрукер.

— Догадываюсь.

— Почему?

— Обычно человек, который разговаривает сам с собой перед лестницей, либо философ, либо писатель.

— А если и то и другое?

— Тогда он обязательно полезет наверх.

Сергей усмехнулся.

— Вы со мной?

— Это мой текст.

— Значит, обязаны.

— Автор никому ничего не обязан.

— Даже собственному герою?

— Особенно собственному герою.

И первым ступил на лестницу.

---

Первые сто ступеней оказались лёгкими.

Слишком лёгкими.

Сергей даже начал скучать.

На каждой десятой была выбита короткая надпись:

**УСПЕХ.**

**ПРИЗНАНИЕ.**

**ВЛИЯНИЕ.**

**ИМЯ.**

**ПОБЕДА.**

— У Вас тут мотивирующий тренинг? — спросил Сергей.

— Подождите.

На двухсотой ступени появились люди.

Они шли наверх быстрее.

Кто-то обгонял.

Кто-то толкался.

Кто-то обходил по краю.

Кто-то протискивался между другими.

— Уже интереснее.

Впереди мужчина в дорогом костюме схватил другого за плечо, подтянулся выше и наступил ему на спину.

— Вот.

— Что «вот»?

— По головам.

Сергей посмотрел вниз.

Человек, которого использовали как ступень, поднялся.

Выругался.

И тут же сделал то же самое с следующим.

— Заразно.

— Очень.

Через несколько минут лестница уже напоминала не восхождение, а соревнование.

Люди торопились.

Падали.

Поднимались.

Толкали.

Кто-то кричал:

— Я первый!

Другой:

— Я заслужил!

Третий:

— Мне нужнее!

Четвёртый:

— Отойдите!

Сергей остановился.

— А зачем они туда идут?

Александр пожал плечами.

— Наверх.

— Это не ответ.

— Для многих — вполне.

---

На пятисотой ступени появился первый лифт.

Золотые двери.

Табличка:

**«БЫСТРЫЙ ПОДЪЁМ. БЕЗ ОЧЕРЕДИ»**

Сергей подошёл.

— Бесплатно?

— Нет.

— Чем платить?

Двери открылись.

Внутри не было кнопок.

Только одна надпись:

**«ОСТАВЬТЕ ЗДЕСЬ ТО, ЧТО МЕШАЕТ ПОДНИМАТЬСЯ БЫСТРЕЕ»**

Под ней лежали предметы.

Стыд.

Совесть.

Благодарность.

Память.

Сомнение.

Сочувствие.

Сергей отступил.

— Нет.

— Почему?

— Дорогой лифт.

Александр кивнул.

В лифт зашёл другой человек.

Оставил что-то маленькое.

Двери закрылись.

Через секунду тот появился где-то очень высоко.

Крохотной фигурой.

— Сработало.

— Конечно.

— И что он оставил?

— Не знаю.

— А он?

— Возможно, уже тоже.

---

Дальше стало труднее.

Ступени сузились.

Высота чувствовалась.

Ветер усиливался.

Людей становилось меньше.

Те, кто добрался сюда, уже почти не разговаривали.

Каждый смотрел только вверх.

Сергей заметил женщину, сидевшую на ступени.

— Вам плохо?

Она подняла глаза.

— Я не могу дальше.

— Почему?

— Боюсь.

— Высоты?

— Нет.

— Тогда чего?

— Что если наверху ничего нет?

Сергей посмотрел на Александра.

— Хороший вопрос.

— Очень.

— А Вы знаете ответ?

— Нет.

— Вы автор.

— Уже говорили.

Сергей сел рядом.

— А зачем Вы пошли?

Женщина долго молчала.

— Все шли.

— И?

— Я тоже.

— А чего хотели?

Она задумалась.

— Не знаю.

Сергей встал.

— Вот это страшнее падения.

— Что?

— Подниматься туда, куда тебе самому не нужно.

Александр ничего не сказал.

Но следующая ступень появилась только после этой фразы.

---

На семисотой ступени лестница разделилась.

Слева:

**«БЫСТРЕЕ»**

Справа:

**«ВЫШЕ»**

Прямо:

**«ЗАЧЕМ?»**

— Вот зараза, — сказал Сергей.

— Что?

— Мне хочется прямо.

— Идите.

— А Вы?

— С Вами.

Они пошли.

Через несколько метров исчез Олимп.

Лестница тоже.

Осталась только пустая комната.

В центре — кресло.

На кресле лежала корона.

— Всё?

— Похоже.

— Это вершина?

— Возможно.

Сергей подошёл.

Корона была тяжёлая.

Он взял её.

На внутренней стороне было выгравировано:

**«ТЕПЕРЬ ДОКАЖИ, ЧТО ТЫ ДОСТОИН»**

— Понятно.

— Что?

— Подъём заканчивается не вершиной.

— А чем?

— Следующей необходимостью доказывать.

Александр усмехнулся.

— Вы быстро учитесь.

— В последнее время у меня хорошая школа.

Сергей положил корону обратно.

И тут комната накренилась.

Сильно.

Пол ушёл из-под ног.

Они полетели вниз.

---

Падение было мгновенным.

Не красивым.

Не героическим.

Не кинематографичным.

Просто — раз.

И земля.

Сергей открыл глаза.

— Жив?

— Пока.

Александр лежал рядом.

— Вот теперь понимаю вторую строку.

— Какую?

— Что вниз лететь намного проще.

— Поздравляю.

Сергей сел.

Они оказались у самого подножия.

Та же арка.

Та же надпись:

**НАВЕРХ**

Только теперь Сергей смотрел на неё иначе.

— Почему вверх так трудно, а вниз так быстро?

— Физика.

— Я сейчас не о физике.

— Тогда — жизнь.

— Очень содержательно.

— Вы хотели короткий ответ.

---

К ним подошёл человек.

Тот самый, который раньше вошёл в золотой лифт.

Только теперь он был другим.

Не внешне.

Лицо то же.

Костюм тот же.

Но вокруг него никто не стоял.

Он подошёл к арке.

Посмотрел наверх.

— Я был там.

— И? — спросил Сергей.

— Высоко.

— А дальше?

— Все видели меня.

— И?

— Потом перестали.

Он посмотрел на лестницу.

— Можно снова?

Александр ответил:

— Можно.

— А лифт?

— Там же.

Человек пошёл.

На первой ступени остановился.

Обнаружил, что кто-то сидит.

Старик.

— Отойдите.

Старик не услышал.

Человек раздражённо шагнул через него.

Потом замер.

Посмотрел вниз.

Вернулся.

Помог старику встать.

— Вам куда?

— Немного вверх.

— Давайте.

Сергей посмотрел на Александра.

— Что произошло?

— Может быть, первый раз он шёл на вершину.

— А теперь?

— Возможно, идёт человеком.

---

Они снова начали подъём.

Но теперь медленно.

Не обгоняя.

Иногда пропуская.

Иногда помогая.

Иногда останавливаясь.

Сергей заметил странность.

Чем медленнее они шли, тем меньше уставали.

— Это против правил.

— Каких?

— Обычно быстрее — значит эффективнее.

— Только если правильно выбрано направление.

На очередной площадке стояло зеркало.

Сергей подошёл.

В отражении он увидел себя на вершине.

Не нынешнего.

Другого.

Серьёзного.

Уверенного.

Окружённого людьми.

Он поднял руку.

Отражение подняло тоже.

Потом — нет.

Отражение продолжило движение само.

Сергей замер.

— Это что?

— Не знаю.

— Не нравится мне Ваше «не знаю».

Отражение повернулось к кому-то за кадром.

Протянуло руку.

Кто-то подал ему лист.

Сергей узнал почерк.

Свой.

Но текст был не его.

Наверху стояло:

**ГЛАВА 14**

Ниже — имя автора, которого Сергей ещё не видел.

— Александр.

— Да?

— Это следующая глава.

— Похоже.

— Но я её не писал.

— Пока.

Отражение посмотрело прямо на Сергея.

И вдруг произнесло:

— А ты уверен?

Зеркало треснуло.

---

Сергей отступил.

— Вот и опять.

— Что?

— Кто кого пишет.

— Вы это часто говорите?

— Уже реже.

— Не похоже.

Сергей смотрел на трещину.

— Может быть, вершина — это тоже ловушка.

— Почему?

— Чем выше человек, тем легче ему решить, что теперь он видит больше всех.

— А видит?

— Не обязательно.

— Тогда что теряет первым?

Сергей вспомнил четверостишие.

— Голову.

— Вот.

— То есть не только в смысле погибнуть.

— Конечно.

— А потерять способность понимать, где ты находишься.

— Именно.

---

Дальше путь снова изменился.

На ступенях начали лежать таблички.

Не вверх.

Вниз.

**«Я ЛУЧШЕ»**

**«Я ЗНАЮ»**

**«МНЕ МОЖНО»**

**«ОНИ НЕ ПОНИМАЮТ»**

**«Я ДОСТИГ»**

Каждая была скользкой.

На одной Сергей почти упал.

— Опасные слова.

— Особенно наверху.

— Почему?

— Внизу они смешны.

— А наверху?

— Ими легко оправдать поступок.

Сергей поднял одну табличку.

**«Я ДОСТИГ»**

Под ней мелко:

**«ЗНАЧИТ, ТЕПЕРЬ МНЕ НЕ НАДО МЕНЯТЬСЯ»**

Он выбросил её.

— Вот это вообще смертельно.

— Для писателя особенно.

— Почему?

— Потому что как только он решил, что уже умеет писать, перестаёт учиться.

Сергей вспомнил материалы о ремесле.

Исследование.

Напряжение.

Редактуру.

Качество.

Профессиональный рост.

— Хорошо.

— Что?

— Значит, Олимп тоже может быть мастерской.

— Если не превращать его в трон.

---

Когда они добрались до вершины во второй раз, ничего торжественного не произошло.

Ни фанфар.

Ни короны.

Ни толпы.

Только площадка.

И вид.

Огромный.

Город внизу.

Дороги.

Дома.

Люди.

Сергей долго смотрел.

— Красиво.

— Да.

— И что теперь?

— Спускаться.

— Уже?

— А Вы что хотели?

— Пожить здесь.

— Тогда это уже не вершина.

— А что?

— Место жительства.

Сергей рассмеялся.

— Жестоко.

— Просто.

Он посмотрел вниз.

Теперь было действительно страшно.

— Александр.

— Да?

— А можно остаться?

— Можно.

— И что будет?

— Постепенно забудете, что внизу люди.

Сергей замолчал.

Это было сильнее любой морали.

Он сделал первый шаг вниз.

---

Спуск был другим.

Те же ступени.

Но теперь Сергей замечал то, чего не видел при подъёме.

На одной сидела девочка и плакала.

На другой мужчина перевязывал ногу.

Ещё ниже двое спорили, кто виноват.

Ещё ниже старушка просто отдыхала.

— Они были здесь и раньше?

— Да.

— Я не видел.

— Вы смотрели вверх.

Сергей остановился.

— Вот ведь.

Александр посмотрел на него.

— Что?

— Евгений Слогодский говорил про внимание.

— И?

— Иногда направление взгляда определяет, кого ты вообще замечаешь.

— Логично.

— Анастасия Сергеевна — про место для другого.

— И?

— А здесь я понял, почему на пути наверх легко перестать оставлять место рядом.

Александр кивнул.

— Теперь глава становится длиннее моего четверостишия.

— Это моя работа.

---

На середине пути Сергей увидел знакомую надпись:

**БЫСТРЫЙ ПОДЪЁМ**

Но лифт не работал.

На двери:

**«ВРЕМЕННО ЗАКРЫТ. ПРОФИЛАКТИКА СОВЕСТИ.»**

— Это Вы написали?

— Нет.

— Тогда кто?

— Может, читатели.

Сергей улыбнулся.

Вот это уже становилось интересно.

Произведение начинало менять себя после прочтения.

Или кто-то снова вмешивался.

Он провёл пальцем по надписи.

Буквы исчезли.

Появились новые:

**«КТО ПОДНЯЛ ТЕБЯ?»**

Сергей отдёрнул руку.

— Александр.

— Вижу.

— Это уже не Ваш текст?

— Нет.

— Точно?

— Точно.

Под надписью появилось ещё:

**«А КОГО ПОДНЯЛ ТЫ?»**

Сергей долго смотрел.

Потом достал зелёный лист.

Тот самый, который остался со второго тома.

Лист дрогнул.

И одна его жилка вдруг засветилась.

Не вверх.

В сторону.

К другой лестнице.

Там кто-то поднимался один.

Очень медленно.

Сергей посмотрел на Александра.

— Пойдём?

— Куда?

— Не наверх.

— А?

— К человеку.

Они свернули.

И впервые за всё путешествие Сергей понял:

**самая важная вершина может оказаться не там, куда ведёт лестница.**

А там, где человек, поднявшись достаточно высоко,

всё ещё способен посмотреть не только вверх —

но и рядом.