Очаг и пламя

Есть вещи, которые не спорят друг с другом. Есть два начала, которые не меряются силой — они просто нужны. Про них хочется сказать иначе. Мягче. Как о чём-то, что понял только теперь.

Женщина — это дом, который не гаснет. Мужчина — это искра, которая летит. Она — тепло, что остаётся в стенах. Он — свет, что уходит за горизонт. И не потому, что кто-то из них больше, а потому, что так устроено. По-разному. По-своему. По-настоящему.

Она умеет ждать. Не потому, что слабая, а потому, что сильная настолько, что может позволить себе тишину. Он умеет идти. Не потому, что чёрствый, а потому, что должен — иначе не вернётся. Она помнит. Он ищет. Она поёт. Он отвечает эхом.

Пока горит огонь — идёт жизнь. А когда огонь стихает — остаётся очаг. Не пепел. Не пустота. А тепло, которое никуда не уходит. И у этого тепла — она. Мать. Жена. Сестра. Та, что не отпускает. Та, что не забывает. Та, что продолжает.

А он — искра. Вспыхнул. Улетел. И вернулся. Не в себя прежнего — в нового. В сына. Во внука. В чужой смех, который вдруг — свой. Так и живёт род: она — вглубь, он — вдаль. Она — корень, он — крыло. Она — начало, он — дорога. А вместе — дерево. А вместе — жизнь.

Она растит. Он оберегает. Она — родник. Он — русло. Она — зерно. Он — ветер, что несёт его по степи. Без неё — сухо. Без него — глухо. Она даёт опору. Он даёт размах. И в этом — не «кто важнее». В этом — «кто с кем».

Она не торопится. Он не оглядывается. Она знает «зачем». Он ищет «где». И когда он падает — она поднимает. И когда она устаёт — он подставляет плечо. Молча. Без слов. По-настоящему.

Так и живут. Не всегда гладко. Не всегда в лад. Но — рядом. Потому что порознь — не целое. Порознь — только половина огня. А вместе — дом. И дети. И песня. И хлеб. И небо. И земля. И то самое утро, которое начинается снова.

---

Женщин создала природа
Хранителями очага жизни.
А мужчин создала природа
Лишь искорками будущего огня.

Женщины созидают и детей рожают,
А мужчины в небо за добычей летают.
И, исполнив в срок, в мир иной улетают,
А женщина хранит свой исток до конца.

Она — корень.
Он — ветер.
Она — берег.
Он — пламя.

Она ждёт.
Он летит.
Она помнит.
Он горит.

И пока горит огонь —
Жизнь идёт.
А когда огонь погас —
Остаётся очаг.

И у очага — она.
Хранительница.
Мать.
Жена.
Сестра.

Она остаётся.
Она хранит.
Она продолжает.
Она живёт.

А он — искра.
Вспыхнул.
Улетел.
И вернулся.
В новом огне.
В новом сыне.
В новой жизни.

Так и идёт:
Она — внизу, он — вверху.
Она — в корнях, он — в ветвях.
Она — в начале, он — в пути.
А вместе — дерево.
А вместе — жизнь.

Она растит.
Он защищает.
Она поёт.
Он отвечает.

Она — родник.
Он — русло реки.
Она — зерно.
Он — ветер в степи.

Без неё — сухо.
Без него — стояче.
Она даёт корень.
Он даёт силу.

Она не спешит.
Он не оглядывается.
Она знает «зачем».
Он ищет «где».

И когда он падает —
Она поднимает.
И когда она устаёт —
Он подставляет плечо.

Так и живут.
Не всегда в ладу.
Не всегда в мире.
Но всегда вместе.

Потому что одно без другого —
Не целое.
Только половинка.
Только половина огня.

А вместе —
Дом.
Дети.
Песня.
Хлеб.
Небо.
Земля.
И вечность,
Которая начинается
Каждое утро.