Я - не баба!

Вечер. Бегу с работы домой. По пути захожу в магазин – надо купить что-нибудь на ужин. Тащусь с пакетами на 4 этаж. Уже в коридоре перевожу дыхание, снимаю кроссовки и иду на кухню.

Там — гора посуды. Вчера вечером перемыть уже не было сил, а утром – времени. Больше ни у кого рук нет. Это я уяснила уже давно.

В комнате — он, любимый муж. На диване. С пультом от телевизора и никогда не кончающимся пивом.

— Устала? — спрашивает, не оборачиваясь.

— Да так, — отвечаю я неопределённо.

Потому что мой ответ – положительный или отрицательный – в конечном счёте ничего не изменит. Всё равно посуду мыть мне. И ужин готовить тоже.

Взрослый уже сын сидит за компьютером в своей комнате. Ждёт, когда мама придёт с работы и покормит. Он тоже устал – две пары отсидел в колледже!

И я иду мыть посуду.

Потому что день тяжёлый у них. Право уставать – тоже только у них. А у меня всё легко и просто.

Я же в детском саду работаю. С детьми занимаюсь, гуляю, играю, кормлю и одеваю. У одного сопли, у второго истерика, третий кусается, четвёртый не выспался и орёт с семи утра.

У меня ещё родители, которые требуют «Манечке надеть шапочку, если будет прохладно, а если будет тепло – косыночку. Ванечке – завязать шнурки, потому что он сам не умеет. Мишеньке не забыть надеть жилеточку, а Варечке – носочки на колготки, а то ботинки великоваты, нога в них болтается. Серёженьке не давать сок – у него что-то щёчки закраснелись. А у Мариночки с вечера понос был – последить за стулом надо».

У меня планы, программы, отчёты, табели, которые надо сдать к пятнице, и голова, которая гудит так, что я не помню, как меня зовут.

Что там уставать-то, правда?

Но я, сука такая, тоже посмела устать. Я тоже хочу в ванну и на диван. Но я иду к плите. Потому что иначе мы будем есть бутерброды. А бутерброды никто не хочет. Все любят мясо, курицу, котлеты. И чтобы посуда была вымыта. И в квартире чисто.

А мне надо, чтобы завтра у детей были интересные занятия. А для этого нужно подготовить материал.

И я всё это делаю. Каждый день. Потому что «я же баба!»

И это так любит мне напоминать мой ненаглядный. Сын хотя бы помалкивает. И говорит «спасибо». А этому любителю «светлого классического» я обязана!

Да щаз-з-з-з-з! Хлебало треснет!

Я НЕ «БАБА». Я — ЧЕЛОВЕК. Я – ЖЕНЩИНА! Я ПРИХОЖУ С РАБОТЫ И Я УСТАЮ ТАК ЖЕ, КАК ТЫ. И Я НЕ ДОЛЖНА. НИ-ЧЕ-ГО. НИ ГОТОВИТЬ. НИ УБИРАТЬ. НИ ТЕРПЕТЬ.

ТЫ НЕ ИНВАЛИД. ТЫ НЕ РЕБЁНОК. ТЫ ВЗРОСЛЫЙ МУЖИК. ТАК ВСТАНЬ И ПОМОГИ.

ИЛИ ХОТЯ БЫ НЕ ГОВОРИ МНЕ ЭТУ СУЧЬЮ ФРАЗУ ПРО «ТЫ ЖЕ БАБА». ПОТОМУ ЧТО ЭТО НЕ АРГУМЕНТ. ЭТО ОТМАЗКА. ЭТО ТВОЯ СЛАБОСТЬ И ЛЕНЬ. ЭТО «Я НЕ ХОЧУ, НО СКАЗАТЬ СТЫДНО, ПОЭТОМУ СКАЖУ, ЧТО ТЫ ДОЛЖНА».

ТАК НЕ БУДЕТ. СЛЫШИШЬ? НЕ. БУ. ДЕТ.

Тишина.
Он, как лежал, так и лежит на диване. Пульт в руке. Пиво на столе. Глаза — в телевизор.

Я стою на кухне. В фартуке. С тарелкой в руке. И понимаю, что руки трясутся.

Все мои слова и протест – просто пустое сотрясание воздуха. Белый шум. Так и оставшийся в стенах маленькой кухни.

«Да пошёл ты на хер!» - выкрикиваю в сердцах и со звоном бросив крышку на сковородку с котлетами, открываю свой старенький ноутбук.

Здесь мой мир. Здесь я – творец.

Там — суп. Там — котлеты. Там — занятия для детей. И там — я. Усталая. Злая.

А здесь я – поэтесса и писательница. Ваятельница новых миров и историй.

И главное, - здесь я не баба! А значит — не должна. Ни-че-го. Ни-ко-му.