И сел на лужу я,
В руке топор от крови мягкий.
И пот стикает ото лба
И мир уже такой кровавый.
Не то, чтоб птицы не летали,
Они глаза на битве жрут.
А мир с такими небесами,
Как может прятаться вокруг?
В руке топор умытый кровью,
И я награбил, своровал.
Мой бог свинья и жрёт он только,
И съест когда-нибудь меня.
Но в круге я. Во мне убийца.
Я резал мясо на куски.
И мне, приходится кружится,
И снова просто так убить.
И всё лицо в болоте грязном,
И борода моя густа.
Жируют вши и блохи пляшут,
И круглосуточно едят.
Остервенелый от укусов,
От этих дальних парусов,
Забыть хочу я мать-старуху,
Что ходит с ржавою косой.
И снова в бой, и снова вёсла,
И некуда уже грести.
Я накопил уже довольно,
Но нет родимого пути.
И я бы всё купил конечно,
И много всякого набрал,
Но с топора стекает тесто,
Из кучи всякого меня.
Викинг Вася
© Copyright: Роман Чегодаев, 2026
Свидетельство о публикации №226092602071
Свидетельство о публикации №226092602071
Рецензии