Клоун

В тот раз он был на кураже. Весь вечер на арене, и все получалось. Публика была в восторге и смеялась до слез. Маленькая девочка в первом ряду громко кричала:
- Мама, мама, смотри, какой смешной клоун!
По какому-то невероятному, совершенно чудовищному совпадению именно в тот самый вечер и в ту самую минуту его дочь, его Малыш тоже кричала:
- Мама, мама, мне больно!
Они попали в ДТП. Двери заклинило, и машина загорелась. Никто не в силах был им помочь. Они сгорели. Заживо.
Он ушел. Ушел из цирка, ушел от людей. Он ушел в себя. И не собирался возвращаться. Возвращался, и почти ежедневно, только на кладбище. К ним. К своим девочкам.
Он начал пить. Пил много, зло. Отчаянно.
Временами, после приличной дозы, его посещали воспоминания – ему грезились смеющиеся, счастливые лица. Тогда он думал, что, возможно, он не зря жил на этом свете, раз умел дарить людям улыбку и радость. И что может быть, это и было его предназначение. Но тогда за что? За что Господь так жестоко покарал его самого и его безумно любимых девочек?
И снова в памяти всплывало лицо ребенка, кричавшего: «Мама, мама, смотри, какой смешной клоун!» Да, он был смешной. Он и сейчас смешной. Только смеются над ним теперь уже не зрители, а сами Небеса.
Да, он смешной. Он очень смешной. Он очень смешной клоун…