Пока не выпал снег

Не люблю осень... Не люблю её красоту. Это пышное богатство увядающих красок листвы — всего лишь красивый обман, который вот-вот раскроется, обнажив чёрные мокрые ветки деревьев, ещё недавно укрытых сочной зеленью. Золото октября никогда не бывает подарком. Это природа отдаёт всё, чтобы мы успели восхититься этим пожаром и не заметили, как остывает земля.
И когда осенний дождь начинает ронять капли, понимая, что это надолго, хочется заплакать вместе с ним. Но я сдерживаюсь. Летом дождинки смывают пыль, они звенят по черепице весело и легко. Осенний дождь глух. Он бьёт по подоконнику монотонно, словно отсчитывая время. Холод снаружи неизбежно пробирается внутрь, заставляя душу сжиматься от тоски. Ведь осенняя щедрость природы обманчива.
Весна честна: она обещает жизнь, набухшие почки пахнут будущим. Лето честно: оно дарит жару, полдень и беззаботность здесь и сейчас. Зима тоже предельно откровенна в своём ледяном равнодушии. И только осень лжёт. Она манит последними тёплыми днями «бабьего лета». И пока все вокруг восхищаются палитрой умирающей природы, я считаю дни до первого настоящего снега, который укроет землю, будто снова начиная жизнь с чистого листа.