На ветхом перекрестке судеб
Стоит обшарпанный фонарь,
Лучи бросает будто ястреб
На замозоленный дымарь.
А пчёлки тихо почему-то
Рядками ровненько идут
И смирно под лучами света
Свой мёд в карман ему кладут.
И вечер в полночь наступает,
Затмив рассвета старый свет.
Под лавкой чашка винегрета
Осталась завтра на обед.
Растёт подсолнечное масло
В полях покошенных весной.
Угрюмая тропа нелепо
Опять зовёт в неравный бой.
За сном приходит снова утро,
За кофе очередь стоит.
В метро меняют на минуты
За суету изящный блик.
На ветхом перекрестке тихо
Фонарь один в тиши стоит,
Ломает мёд ключом нелепо,
А может даже хлеб крошит…
Обшарпанный Фонарь
© Copyright: Максим Мартынов, 2026
Свидетельство о публикации №226092702000
Свидетельство о публикации №226092702000
Рецензии