Женская солидарность

     Жара. Рынок, торговцы, товар. Аппетитные ягоды, овощи.
Когда ещё идти выбирать черешню? Только в невыносимое пекло. Что надеть, чтоб как-то облегчить муки блуждания по рядам? Свободный, броский леопардовый сарафан. Но. Синтетика. Пустяк. Да, хочу его.

Хожу. Рукой приподнимаю у груди сарафан и трясу - проветриваю баню. Толку нет.  Ещё чуть и я по капельке стеку на асфальт. Надо скорее выбрать и бежать из этого ада. Хочу душ, ледяной.
Что по черешне? Тут слишком спелая, тут слишком мятая.. Ага, вот, нашла.
- Черешни. Кладите, я остановлю... - ставлю ведро на весы.
- Хорошо. Скидываю тару.. - приятным скорым голосом защебетала продавец.
Жду. Взяла на пробу штучку, смакую.
- А я Вас там вон ещё приметила.. - Показывает рукой на начало рынка. - Идёт, сарафаном машет.. Думаю, вот сука! Что она там проветривает?! Рукавов нет, лёгкий! - Улыбается и лихо закидывает огромную ягоду.

Смотрю. Откровенно. Но. Неправда.
- Да? А Вы знаете, что под сарафаном ручьи бегут? Это ж синтетика! Какого мне в нём?!
Подожди, черешня. Рука тянется к ткани, проверяет на ощупь - неужели?
- Ааа... А я-то думаю... Я думала штапель... Ну тогда конечно... А то я тут стою уже не могу.. Думаю, вот сука... - Трогает уже свою чёрную блузку с длинным рукавом моя визави и вытирает усталой рукой пот со лба.

Не решаюсь спросить, зачем она в такой обороне. Может, утром так же хорошо подумала как и я... Посмеялись.  Попрощались. Приятная женщина.
Конечно, со стороны легко судить. Вот я так, сходу, никогда, я сначала подумаю, что, почему...

Пару дней спустя. Сижу в кресле. Сейчас подойдёт мастер и срежет ценные миллиметры волос. Грустно. Но, куда деваться. Что за месяц вырастил, то и убрал. Жду.
Рядом села дама. Блондинка. Волосы длиннющие. Села и села. Подумаешь. Я потом тоже такие отращу.. Да.
- Как делаем?
- Испорченные убрать. Я года два уже не стригла. Только, не ровно мне, а то подворачиваются потом.
- Филируем?
- Да..
- Ну Вы что, надо ходить, хотя бы раз в пол года... Придется два сантиметра убирать...
Медленно поворачиваю голову. Чего? Сколько? Два года? Два сантиметра? Филировка?
Искоса разглядываю. Волос - мечта. Ровный, густой. Концы идеальные.
Вот сука...