Опер ФСБ. Операция. Глава 1. Анатомия террора

Виртуальный Львов.

Код: «Алина_23» Для алгоритма не существовало ни львовского кофе, ни запаха озона после дождя на улице Дорошенко. Для него существовал только график тепловыделения процессора и конверсия — процент превращения одинокого русского парня в террориста.

Полковник Остап, позывной «Философ», стряхнул пепел с сигареты прямо на клавиатуру ноутбука. В прошлой жизни он преподавал экзистенциализм Сартра.

В этой — управлял конвейером отчаяния Главного управления разведки Украины.

— Сорок четвертый бот выдает ноль целых семь десятых процента, — буркнул помощник, глядя в монитор, где бежали строки кода.

— Мальчики сливаются на этапе перевода крипты. Жадные пошли.

— Жадность — это базовый уровень, примитив, — Философ выпустил кольцо дыма.

— Идеология мертва. Патриотизм требует усилий, а у нас нет времени воспитывать Бандеру в каждом прыщавом подростке из Саратова. Мы продаем им спасение от одиночества. Дай мне скрипты.

Он открыл интерфейс нейросети-вербовщика.

На экране светился аватар девушки с огромными, влажными глазами олененка.

Имя — Алина. Возраст — 21. Статус — «Мне очень страшно».

Философ стер стандартную фразу «Привет, красавчик, скинь геолокацию для безопасности» и начал печатать сам, вкладывая в код всю свою ненависть к синтаксису:
«Прости, я пишу дрожащими руками. Мой брат вчера пытался перейти границу. Его взяли. Завтра этап. Мне нужен адвокат, но счета заморожены. Если ты просто оставишь маленький пакет под скамейкой на мосту МЦК... там ничего запрещенного, просто флешка со справками... Я смогу его вытащить. И тогда мы встретимся. Я люблю смелых...»

Он нажал Enter. Где-то за тысячи километров, в промозглом Королёве, двадцатидвухлетний Денис закрыл вкладку с порнографией и уставился на сообщение. У Дениса был кредит за Kia Ceed, гастрит и ощущение собственной ничтожности.

Он никогда не держал в руках оружия. Но сейчас пальцы сами набрали ответ: «Я помогу. Что нужно делать?» Трансформация героя началась. Из потребителя контента он превратился в спасителя принцессы.
________________________________________

Реальная Москва. Кабинет без адреса Андрей Львович Романов смотрел не на фотографию Дениса. Он смотрел на тепловую карту Москвы. Там, на северо-востоке, пульсировала алая точка. Не взрыв, не пожар. Просто аномалия цифрового следа человека, который внезапно решил поехать на мост через реку посреди ночи во вторник. Вице-адмирал постарел со времен операции «Победная ловля».

Морщины вокруг глаз стали глубже, но взгляд стал тяжелее свинца. Он больше не верил в быстрые победы. — Элла, почему мы тянем? — спросил он, не оборачиваясь.
— Почему не берем его в зоне передачи? Полковник Элеонора Воронцова подошла ближе. От нее пахло дорогим парфюмом и валерьянкой. Она единственная позволяла себе нарушать периметр тишины адмирала.

— Потому что если мы возьмем его сейчас, Андрей, завтра ГУР запустит бота номер сорок пять, — тихо сказала она.

— Тюрьмы переполнены мальчишками, которые хотели почувствовать себя нужными. Мы выигрываем битвы, но проигрываем демографию. Нам нужна голова змеи. Романов медленно повернулся. Его лицо было похоже на старую географическую карту. — Запускай протокол «Холодное зеркало», — приказал он. — Режим абсолютного нуля. Пусть мальчик придет на мост.
________________________________________

Мост МЦК. Точка сборки Денис шел сквозь ледяную морось. Термос казался невыносимо тяжелым. В наушниках играла какая-то попса, но он ее не слышал — сердце билось в горле. Он чувствовал себя Джеймсом Бондом. Иллюзия была плотной, как бронежилет. На середине моста телефон завибрировал. Сообщение от Алины исчезло.

Экран погас на секунду, а затем высветил системное уведомление Android, которого там быть не должно:
[СИСТЕМНЫЙ РЕЖИМ: ПЕРЕХВАТ ЗАВЕРШЕН]
[ОПЕРАТОР: РОМАНОВ А.Л.]
[ИНСТРУКЦИЯ: ПОЛОЖИТЕ ПРЕДМЕТ НА АСФАЛЬТ. РУКИ ЗА ГОЛОВУ. ШАГ НАЗАД.]

Иллюзия треснула. Адреналин сменился липким, животным ужасом. Он обернулся. Никого. Только пустая платформа монорельса. — Подними руки, Денис Сергеевич, — раздался голос сзади. Спокойный, лишенный эмоций, бархатный.

Из припаркованного микроавтобуса «Соболь» вышел седой человек. Без маски, без автомата. В кашемировом пальто, которое стоило дороже всего кредита Дениса. Это был вице-адмирал ФСБ Андрей Львович Романов. Он подошел вплотную.

Посмотрел прямо в расширенные от ужаса зрачки парня.

— Пятьсот долларов, Денис? — спросил адмирал.

Голос звучал не зло. В нем слышалась бесконечная, глухая усталость Вселенной.

— Или цена того, чтобы впервые за год почувствовать, что красивая девушка обратила на тебя внимание? Денис разжал пальцы. Термос упал в лужу, издав тупой пластиковый звук. Это была первая неожиданная развязка. Его брали не спецназовцы в балаклавах, ломающие кости. Его взял психологический каток.
________________________________________

Специзолятор «Периметр». Три дня спустя Комната без окон. Стол привинчен к полу. Напротив Дениса сидит не следователь, а женщина. Та самая Элеонора. Она не давит. Она говорит о маме Дениса, которая работает медсестрой в две смены. О том, как тяжело нынче молодежи.

— Они использовали тебя, — мягко говорит Элла.

— Ты думал, что спасаешь девушку. А скажи, милый... когда вы общались голосом, твой микрофон иногда щелкал? Как будто связь плохая? Денис кивает. По щеке течет слеза. Трансформация продолжается: герой превращается в жертву.

— Это щелкал скрипт обработки голоса, Денис, — Элеонора подвигает ему бумажный платок.

— Никакой Алины не существует. Есть сервер в Варшаве и алгоритм полковника Остапа. Знаешь, что самое страшное? Когда их кураторы поняли, что ты идешь на мост... они поставили тебе статус «Отработанный материал».

Если бы мы не перехватили термос, через десять минут чат-бот прислал бы тебе файл. Твое фото с пакетом. И ссылку на сайт МВД. Тебя бы посадили на двадцать лет как доказательство того, что Россия кишит предателями. Им плевать на тебя. Им нужны цифры в отчетах для западных спонсоров. Дверь открывается.

Входит Романов. Он садится на край стола, нарушая все протоколы допроса.

— Хочешь увидеть своего врага? — спрашивает адмирал. Он поворачивает планшет. На экране — видеопоток из львовского офиса. Полковник Остап («Философ») спит на диване, положив ноги на стол. Рядом пустые бутылки от французского вина.

— Этот человек отправил тебя убивать людей сегодня ночью, — говорит Романов.

— За двести евро и идею фикс. Денис смотрит на спящего мужчину. В его глазах загорается нечто новое. Не страх. Не раскаяние. Холодная, кристаллизованная ненависть.

— Что вы хотите от меня? — хрипит он.

— Службы, — отвечает Романов.

— Настоящей. Мы отдадим им их собственное отражение. Готов посмотреть в зеркало, Денис?

Парень поднимает глаза. В них больше нет растерянности мальчика с кредитом. Там сталь. Анатомия иллюзии разрушена. Начата анатомия возмездия.