Зеркальные годы

А мне уже не семь и поутру
Спешить не надо спозаранку в школу.
Мне семь-один... Нет, весь я не умру,
Пока ещё... Ну, разве для приколу —
Примерить на себя такой прикид
И оценить реакцию нечуждых...
Нет, умирать мне как-то не с руки,
А блефовать, тем более, — не нужно.

Вот и живу... Без дела не сижу:
Веду хозяйство да стихи кропаю —
По то́му(!) в год... Нет, не для куражу...
Но для чего? — и сам того не знаю.
Скорей всего, чтоб мыслям не черстветь
В упрямой голове; а мне — не киснуть.
Сильнее прочего боюсь заплесневеть
И злым балластом на... своих... повиснуть.

Восьмой десяток — это не предел.
Но обитать в нём — многим не досталось:
Отсеялись на средней высоте —
Suum cuique!.. Я не давлю на жалость:
Оно и верно — каждому своё
(Здесь ни намёка, ни военного отсыла)...
Хотел ругнуться... типа "ё-моё!",
Но "литераторша" мне строго запретила.

Ещё тогда — в том памятном году,
Когда маячил выпускной экзамен...
Бреду понуро, будто в поводу
У памяти: шажок другой — и замер;
И далее ни шагу... ни ногой,
Покуда всё, что вспомнил, — не отпустит...
Да, мне уже не семь — не надо грусти —
Зато семнадцать... Скоро выпускной.

25.09.2026