Захотелось в Париж или к черту!

Надюха, ты брось!
Чего развалилась
в пижаме буржуйской?
Лежишь тут,
как в трюме разбитой шхуны,
в горле —
бацилл боевой караван.
Температура —
восьмая луна!
В голове —
мутный,
пьяный
туман.

Вставай!
Настрой свои поршни!
Не клей сопли в подушку!
Организм —
не дача для гриппа,
а доменная печь,
ставшая пушкой!
Сквозь жар,
как через пламя горна,
выжги эту дрянь раскаленной волей!
Пусть горло —
ржавая шестеренка,
хрипи —
стальным глаголом,
а не хворью коровьей!

Плюнь на градусник!
Это — мерило слабых.
Твое «тридцать девять» —
лишь искра в моей топке!
Вздернись!
Вруби турбины легких!
Мир ждет.
Мы не будем жить —
мы будем ковать судьбу в горячке,
штампуя вопреки любой лихорадке!

Слышишь?
Сердце стучит —
как отбойный молоток о бетон!
Заткнись, термометр-шпион!
Твой ртутный столбик —
лишь подпись под актом капитуляции.
Вышвырни одеяло,
как ненужный балласт с дирижабля!

Грязь и озноб?
Это смазка для ржавого духа.
Поднимайся!
Пусть лопаются сосуды в глазах,
как перекаленные заклепки!
Мы строим завтра,
а не лечим флюсы и сплин.
Встань!
Выпрями спину —
двутавровую балку!
Болезнь — это дезертирство.
А за дезертирство в строю революции —
расстрел тишиной!

Почудилось:
Бог — это просто провизор,
выписавший справку: «списан в запас».
Тоска!
Захотелось в Париж или к черту!
Но я —
в одеяле, в болезненном порту,
глотаю таблетки,
как старых врагов —
пилюли-враги.

Пускай поникла, как подрезанный злак,
но дух мой —
не каша, не сопливый кисель!
Я б встала!
Я б пошла митинговать лихорадку!
Смела бы горчичники в сточную канаву!
Но мозг,
превращенный в сырую помадку,
шепчет: «Сиди. Пей лимонную отраву».

Плюну в стакан!
Пусть вирусы — в траур!
Я не покойник, чтоб ныть под парчой!
Завтра я снова — поэт-демиург,
а не этот,
дышащий скрипом,
под тяжелым плечом!

Да что мне ангина?!
Что гриппозная тина?
Я плюну ей в морду
ртутью градусника!
Мир — не лазарет,
а стройка,
а плаха,
а рев победного всадника!

Я — женщина-сталь!
Я — женщина-взрыв!
А лежу, как сопля
на кулаке у вселенной.
Мой градусник —
алый, кровавый нарыв,
ввинчивается
в капитализм моих вен
идейно!

Довольно нежности!
Прочь розовые сопли!
Вирусы — это буржуазия нутра!
Они, подлые,
в легких моих,
как в шахтах,
подохли,
пока я жду
сокрушительного утра.

Где мой блокнот?
Где слов легионы?
Я на горло — намордник надену болезни!
Чтоб знала:
пока я вгрызаюсь в склоны —
стихи будут злее,
умней
и железней!

Вставай, организм!
Сбрось оковы озноба!
Мы — атом, заряженный волей одной.
Пусть вирус замолкнет,
свернувшись до гроба,
подавившись моей
титанической
войной!

Audio — сопровождения произведений
вы можете услышать на Fabulae.ru
автор — Надежда Шереметева - Свеховская.
https://fabulae.su/autors_b.php?id=8448

Это может быть любопытно.
https://fabulae.ru/autors_b.php?id=17576