Про любовь

Считала, отношения - не моё...
Считала, любовь - это боль, я ее проводник.
Есть работа, считала, и есть жилье,
Но я из тех женщин, что живут одни.
Считала, что в отношениях я -
Худшая из худших версий себя...

 
Не мое, говоришь, и любовь есть боль?
А слабо представить саму любовь?
Чтоб на тихом озере вечер ал:
Ну, представь, родная, свой идеал.

 
Чтобы был спокоен (мужчины не плачут)
Чтобы голубые глаза-буравчики.
Чтоб его ответы - не в бровь, а в глаз.
Чтобы взгляд - ожог. Чтоб не ловелас.
Чтобы состоятелен, импозантен.
Чтобы всем приятен и всем приятель.
Чтобы голос тверд, чтоб без страха взлета...
Чтобы был расчетлив, но без расчета...

 
Но любовь прокралась не в дверь открытую...
Идеал игрушечный позабыт...

 
Ты - с глазами барсьими и ресницами рыжими,

 
Что смеются искрами - что ни день, то ближе.
За твоими искрами сама хохочу...
И сверять со списком тебя не хочу.

 
Не хочу взрываться и жить по шаблонам.
Я любви позволяю не быть эталоном.
Я себе позволила быть живой.
Ведь любовь не пишется головой.
Чем смотреть на мир сквозь цветное стекло,
Отыщи в себе, где живет тепло...