Осенний поход

Отряд шёл через рощу. Деревья стояли тихо, будто прислушивались к собственному шелесту. Листья уже почти облетели, и тропа была усыпана сухим ковром - он мягко пружинил под ногами и шуршал, как старое письмо, которое перечитывают.
Тропа спустилась вниз, и сразу потянуло холодом - свежим, речным. Пахло мокрым песком, камнем и чуть-чуть - рыбой. Впереди показалась река.
Она не была широкой или грозной. Просто узкая, быстрая речка, которая торопилась куда-то по своим делам. Она перекатывалась через камни, звенела, шептала что-то торопливое и не давала тишине стать слишком глухой. Это журчание было самым живым звуком вокруг.
Ребята остановились у берега. Кто-то присел, опустил руку в воду - и тут же отдёрнул: вода была ледяной, будто уже успела выучить зимнее слово и хранила его даже в середине дня. Кто-то подобрал гладкий камень, покрутил в пальцах и положил обратно. Никто не хотел шуметь - не потому что страшно, а потому что здесь хотелось просто слушать.
Постояли. Послушали, как река спорит с камнями. Потом снова пошли - уже вдоль берега. Вода бежала рядом, будто провожала их, звеня на каждом перекате. А роща обступала с обеих сторон, тихая, пустая, но не пустая - в ней всё ещё жили шорохи, скрип  веток и этот ровный, спокойный звук воды.
И казалось, что пока река вот так бежит, осень не такая уж и грустная. Просто другая.