Булимия не победит

1 глава.
Солнце. Утро. Прекрасная погода.
Она проснулась, и всё было хорошо. Тихо, тепло, светло. Лежала в кровати, смотрела в потолок, и на секунду - одну короткую секунду - мир был нормальным. Просто утро. Просто солнце. Просто она.
Но нет. Не так. Не сегодня. Не вчера. Не завтра. Никогда - не так.
Потому что сегодня, как всегда, она пойдёт на весы. Как каждое утро. Каждый день. Без выходных, без праздников, без отговорок. Она встаёт - и к весам. Она идёт - и к весам. Она живёт - и к весам.
Она спрыгнула с кровати. Сразу, не думая, не раздумывая, не давая себе секунду передышки. Бегом - в ванную. Босиком, по холодному полу, в одной майке. Весы стояли там, где всегда. Она встала. Выдохнула. Цифры побежали и остановились.
38 кг.
Тридцать восемь килограммов. На данный момент это был дефицит массы тела. Настоящий, медицинский. Тело, которому не хватает. Тело, которое голодает. Тело, которое разрушается.
Увы. Но для неё это было мало. Нет - не мало. Много. Тридцать восемь - много. Опять много. Она не понимала, что ей повезло, что она жива, что тело ещё держится,  не ломаются от собственного веса. Она не понимала своего счастья - потому что не видела счастья. Видела только минусы.
Она стояла на весах и ругала себя. Молча, внутри, одними губами: «Опять. Опять много. Почему. За что. Я не ела. Я почти не ела. Почему тогда - тридцать восемь. Почему не тридцать шесть. Почему не тридцать пять. Почему всегда - много».
Она не замечала плюсов. Совсем. Ни одного. Не видела, что руки тонкие. Не видела, что скулы острые. Не видела, что тело - маленькое, хрупкое, как у ребёнка. Не видела, потому что плюсов не существовало. Был только вес. И вес был - неправильный.
Родственники говорили. Все вокруг говорили. Каждый день, при каждой встрече, при каждом взгляде:
- Ты худая. Куда тебе ещё худеть?
- Кожа да кости!
- Поешь нормально.
- Хватит уже, ты и так тощая.
Она кивала. Молчала. Улыбалась криво, через силу. А внутри - рушилось. Потому что они видели одно, а она - другое. Они видели худую девочку, кости, впалые щёки. Она видела - не худую. Никогда - недостаточно худую.
Особенно её мир рушился, когда она видела девочек постарше. На улице, в магазине, в автобусе - везде. Стройные, тонкие, лёгкие. Она смотрела на них и не понимала - как? Как они такие худые? Что они делают? Не едят? Едят, но не толстеют? Как так? Как это возможно?
Ей хотелось подойти. Просто подойти и спросить:
- Как ты такая худая? Я тоже хочу быть такой. Скажи, что ты делаешь. Пожалуйста.
Но она не подходила. Стояла в стороне, смотрела издалека, молчала. И сравнивала. Всегда - сравнивала. Себя с ними. И всегда - не в свою пользу.
Она не замечала плюсов в своём теле. Только минусы. Увы. Все говорили:
- Хватит наговаривать на себя, ты и так худая.
Но она не слышала. Или слышала, но не верила. Потому что зеркало показывало одно, а голова - другое.
( Этот роман не основан на реальных событиях,все сцены,события ,герои- вымышлены)