Бывает, боль сильнее слова,
И ночь длиннее долгих лет.
Но он встречает утро снова
И тихо щурится на свет.
Дрожит рука. Кривятся строки.
Он отдыхает у стола.
А за окном шумят потоки,
В наш город осень уж пришла.
Болезнь не спрашивает срока,
Не обещает отступить.
А на столе лежит – ни строчки,
Тетрадь, в которой можно жить.
Он пишет сад, где пахнет летом,
Где он ребёнком засыпал,
И согревает тихим светом
Всё то, что прежде потерял.
Бывают дни – он плачет тоже,
И нет ни замыслов, ни сил.
Тогда придвинет снимок ближе,
Чтоб рядом был хоть кто-то мил.
Но утром вновь коснётся света
Его усталая рука.
И будет жизнь теплом согрета,
Пока рождается строка.
И кто-то, тоже обессилев,
В его словах найдёт приют –
Как будто дверь ему открыли
В тот самый дом, где любят, ждут.
Пока рождается строка
© Copyright: Роман Овчаренко, 2026
Свидетельство о публикации №226092901754
Свидетельство о публикации №226092901754
Рецензии