Здание рухнуло, а я держусь.
Пыль вытираю, сметаю осколки.
Стен больше нет, но к нему я вернусь,
Вспомнить о нём, стоя в сторонке.
В окнах не будет рассвета, заката,
Иней на них не упадёт.
Мимо него пробегал я когда-то.
Вроде был март, наверху таял лёд.
Вечер поэзии «Вам и не снилось».
Жизнь ни к чему, никуда, незачем.
Может, попал я Богу в немилость.
Может, осенней хандрой заболел.
В здании вроде люди не жили.
Сколько смотрел, никогда не был свет.
Видел на стёклах грязь вместе с пылью.
Висела табличка, но теперь её нет.
Надпись на ней о странном гласила:
«Здесь жил поэт, который любил.
В комнате той, что его полюбила.»
Кто тот поэт? Оставил ли след?
Здание рухнуло как-то под вечер.
Просто устало без дела стоять.
Исчезла табличка, канула в вечность,
И имя поэта теперь не вписать.
Исчезновение
© Copyright: Андрей Адяков, 2026
Свидетельство о публикации №226092902127
Свидетельство о публикации №226092902127
Рецензии