Барахло

Пять тридцать утра. Кухня. Вкусный ароматный кофе.
Я сижу у окна, смотрю, как тёплые лучи августовского солнца пробиваются сквозь крону деревьев и медленно, лениво ползут по кухонному столу. Красиво…
Передо мной на столе открытый ноутбук с белым чистом листом. Не пишется.

Я смотрю на эти дрожащие лучики и думаю: «Да кому это вообще надо? Зачем всё это? Кто читает? Что я такого говорю, чего не сказали до меня тысячи других — лучше, точнее, умнее?»

Критик внутри радостно подхватывает: «Вот именно. Барахло. Избитые темы. Никому не нужно.»

Я делаю глоток кофе и вдруг вспоминаю. Пару дней назад на планёрке администратор сказала — с такой искренней гордостью, как будто заговорщически сообщала о чём-то своём личном:

— Ирина Викторовна, а представляете, сегодня к нам приходила пациентка и сказала, что она ваш фанат! Читает всё, что вы пишете. Говорит — очень нравится!

Я тогда почувствовала что-то странное. Неловкость. Беззащитность, словно кто-то случайно заглянул в окно и увидел меня не такой, какой я привыкла быть на людях.

Солнце тем временем доползло до ноутбука. Неуверенно заношу руку над клавиатурой. Критик внутри снова открывает рот.

— Спасибо, что поделился своим мнением, — говорю я ему. — Но я, пожалуй, продолжу писать.

© Ирина Дуканич-Иоффе