Бабушкин свитер

Лежу под одеялом с закрытыми глазами. Мысленно молю: "Папа, папочка! Ну разбуди! Ведь завтра на рыбалку! Так хочется!..."

А то бывало не раз: утром собираются по грибы, зайдут в мою спальню с мамой тихонечко и шепчутся: "Витенька, бедненький! Как сладко спит! Пусть с бабушкой дома останется... В другой раз возьмём..."

"Ага! В другой раз! Рыбалка  - она не каждый день! Да ещё зимняя!"

А я всё подготовил: и стульчик из фанеры соорудил. Один раз молотком промахнулся - и по пальцу. До сих пор болит.

И удочку специальную смастерил: коротенькая, с блестящими мормышками и кивок красненький.

Это как поплавок - чтобы поклёвку не пропустить.

Последняя команда самому себе: "Встану утром в ПЯТЬ!"

Засыпаю.

И надо же - встаю раньше папы.

Ранний завтрак: каша манная, яйцо всмятку, чай крепкий с сахаром - чтобы окончательно проснуться.

Отец ласково, но настойчиво заявляет:
- Витюша, ты теплее одевайся. На улице мороз. Почти минус 20. Днём, конечно, потеплеет, куртка у тебя тёплая, но свитер шерстяной обязательно надень!

Бабушка тоже рано встала, суетится вокруг: подсовывает варежки, валенки, носочки...

Беспрекословно подчиняюсь, но в последний момент, когда все отвернулись, засовываю тяжеленный толстый свитер под диван: и так жарко - не замёрзну.

Слава Богу, никто не заметил. Надеваю куртку. Для убедительности завязываю шапку-ушанку на бантик под подбородком.

Напоследок кричу бабушке:
- Готовь кастрюльку, бабуля! Сегодня уха будет!

Краем глаза замечаю, как бабушка крестит нас вслед.

В полном "вооружении" выходим на улицу. Кромешная тьма, лишь редкие фонари освещают дорогу.

В руках ледобур, рюкзачок с бутербродами и термосом за спиной, ящики-сидушки и удочки. До реки - километра два.

Идём друг за другом по узенькой протоптанной дорожке: бульдозера давно не было. Довольно тяжело. Даже слегка вспотел. "Хорошо, что свитер не надел!"

Наконец - вот она: река! Рыбаков совсем мало. Располагаемся на излюбленных позициях: кто-то чуть дальше, а кто чуть ближе к берегу.

Отец бурит лунку. Толщина льда около метра. Принимаю активное участие в процессе: хочется же свою лунку сделать. Совсем жарко!

Опять думаю: "Только свитера мне и не хватает..."

Наконец "с комфортом" размещаемся на своих ящичках, насаживаем ярко-красного мотыля. Рыбалка началась...

Отец показал, как надо ловить: размеренно качая удочкой с кивком на конце, поднимать мормышку с наживкой ото дна вверх и так же размеренно опускать вниз.

Выполняю всё в точности. Не клюёт.

Замечаю: тот же результат у рыбаков, сидящих поодаль.

И вдруг: удочка отца резко взлетает вверх, - и вот уже рядом с лункой в снегу трепещется полосатый окунёк.

Клёв у рыбаков вялый. А у меня вообще ничего. Становится как-то грустно и скучно. И хочется плакать... Но терплю...

Светает. Солнце красным шаром выкатывается из-за ёлок на берегу. Мороз крепчает.

Становится как-то не по себе. Вспоминаю про свитер. Но виду не подаю. Зубы начинают выстукивать барабанную дробь.

Удочка в руках беспорядочно трясётся, исполняя папуасский танец в такт зубам.
 
Внезапно кивок резко дёргается. Машинально подсекаю. И вот уже на снегу прыгает и переворачивается, по моим меркам, солидный окунь.

Насаживаю нового мотыля. Опускаю в лунку. Те же "папуасские" подёргивания, - и снова удача!

Через полчаса вокруг моей лунки - приличное количество рыбин.

Взрослые мужики окружают меня со всех сторон, вгрызаясь бурами в лёд. Пытаюсь возмущаться, но безуспешно...

Дрожу от холода, но ловлю. Наконец полдень. Клёв прекратился. Отец с одобрительной улыбкой собирает трофеи в рюкзак...

Дома хлопотливая бабушка встречает обедом, гладит меня по голове и говорит:
- Добытчик ты наш!

Уха из окуней получилась на славу!

Но всё же в следующий раз бабушкин свитер обязательно надену...