–Скажи-с, мой сударь,
Почему ж мирок наш тесен?
Как, не извлекая весн,
Пребудет имечко «бунтарь»?
–Да не скажи-ка, прохиндей!
Нашёлся тут, знаток идей!
Искусство твоё — лишь потреблять,
А нужно было нам вершать!
–Ох, всё это — про вас!
Чего вы так брыкаться стали?
Я просил вас лишь про вас,
А не про завод калёной стали!
–Какая сталь — такой завод!
Как видишь, сталь — провод.
Выходит, завод — это окоп,
А брешь в окопе — это троп!
–Верно, крепкий борт,
Но начеку, чекистый чёрт!
Все люди стали массой,
А личности — пластмассой!
Понимаю, к чему клоню.
Образование браню,
Ведь всё осталось про возню.
Не для этого людская вера.
Молвлю всем я: «Не казню»,
Но потом бросаю,
Потому что нечего
Жить за счёт проплешин
И страшных машин!
–Отчуждение человека от технологии,
парадокс утраты личной морфологии.
Ты хотел сказать это
Без права вето?
Верный и нервный
© Copyright: Хильда Бирка, 2026
Свидетельство о публикации №226093000906
Свидетельство о публикации №226093000906
Рецензии