mediterraneo

борго
__________


В моей голове дует ветер.
Пряный, тёплый, солёный.

Он где-то преграды встретил -
гор голубых, смолёных
гряды. И стал зелёным -
пиний растут по склонам
кущи. А после, в третий
раз обратился в перцы.
Чёрный, душистый, чили.

Борго - венок из «терций».
Специй, тонкого теста,
масла, маслин, томатов.

Здесь не бывает пресно -
тесно от ароматов.

Вот бы меня включили
в список «наследий» места.

янв 28th, 2025


*******************************


в Севилье
____________


Я умерла в долине мандаринок.
По мне трубач отпраздновал «отбой».
Мне было лишь семнадцать. В зной, суглинок
никак не смел принять меня. Покой,
обещанный на мессе добрым отче
остыл в руках с распятьем, лунной ночью.

Меня везли в телеге - тряско, долго.
Соседи плакали. И боль, что как иголка
засела меж лопаток вся ушла.

Я раздышалась. Грешная душа
расправила тонюсенькие крылья.

И было тихо, свято. Вся Севилья
заполонялась пряным ароматом -
бутоны лопались у восковых цветков.

Минуло время - робко, не спеша.
Печаль светла, и я давно крылата.

Но - накрывает. И мигрень - как вата.
В висках грохочет - «а итог каков?»
Мне чудится забытый вкус кумквата…

Как огненный накатывает раж.
О, этот вечный пьяный «fleur d’orange»!

PS..

Я родилась в долине мандаринок..
Их по весне свезут на ближний рынок.
Всё мимо кладбищ, где лежу в тени.
Грохочут грозы. Лики мироточат.
В графе «рожденье-смерть» - небрежный прочерк.
И шепчет пастор: «Помоги нам, Отче!..»
И вечность - рядом. Руку протяни..

PPS..

Я прожила в долине многоточий -
оранжевых, незрелых, кислых очень.
Семнадцать летних бурь и зимних снов.
Мой род угас. И мать моя доныне
всё предаётся скорби и унынью…
В лиловом платье, в шали тёмно-синей
превозмогает пустоту усилий
и ходит к мессе, у себя в долине.
Но не находит утешенья слов.

дек 22nd, 2024


*****************************


в моей
______________


В моей Италии редко падает снег.
И только в горных районах -
тает, шипит в родниках..

В ней солнца избыточно - сверх!
Как в Верди - мажорных гамм.
Мечты о ней в миллионах
голов и жарких сердец.

Вина - несметно галлонов -
выросло и созрело,
на зноем объятых склонах.
В моих родных виноградниках.
Сладостью - в сотни «герц».

Кисло в бочках, бродило.
Приобретало цвет, вкус, злость..
В старых бутылях потело,
пьянило в мишленовских звёздах.

Пиноккио - не Буратино.
И я - не Лорен, увы..
Откуда во мне взялось
чувство любви и тела?

С чего бы моим ногам
помнить скрип мостовых
в Риме? И даже воздух
вдруг узнавать чужой?

Тибр, Ponte Sant’Angelo -
воды зелёные катят
пену и времени слой.

Бездна - потеряно. Хватит.
Прахом покрылось и ржой.

Вон - у причала - катер.
Я выбираю свой..

дек 17th, 2024


*****************************


наверняка
___________________


Наверняка проще
взмыть над воды толщей.

Плыть и парить в бризе,
грудью ловить брызги.

Слизывать соль с носа
видимо так просто..

Греть, обжигать спину
старый бушлат скинув.

Взмахом грести. С солнцем
сыпать в загар сольцу.

Лодку в кольцо чалить,
окриком гнать чаек.

В рыхлый песок пляжа
телом нырять - баржей..

Зрительно, без спроса
вольною быть просто.

янв 3rd, 2025


***************************


мечта
_________________


Бог с тобою..
И ты не тем вовсе болен.
Странная геометрия..
Ты - не убит. Ты - уволен.
В дни поветрия.
“Скорая” воет, “скорая” воет..


«Мы ехали на машине. И внезапно в раструб — мгновения, пространства, события?.. — попал красивый вид. Или странный, неуместный?. Когда это было? Что я помню про это время? Куда и зачем мы ехали?..

Вдвоём, до обеда, в сторону столицы, не доезжая до «элеватора». Вроде бы, кажется.. Было лето или поздняя весна. День стоял солнечный, но не жаркий, с прохладцей.
Мы ехали молча, или перекидывались изредка словами?.. Я вдруг повернула голову — к водителю?. миновав его?… — и увидала корабль. Думаю, что я увидела корабль, их много бороздит «просторы и глади» Волги.
Был ли он большим или необычным — скорее второе. Может даже баркас-штурмовик. И тогда он должен был оказаться близко, в заводи. Там есть такая?..

Я вспомнила про него сегодня. Утром. Сквозь сон..
Не абрисы корабельные толчком узрела внутренним оком. Не детали поездки — они и теперь туманны и смутны.
А то, что подумала тогда. Можно вспомнить мысль, или скорее прострел-эскорт-мечту? Испуганную чем-то морфеевым, рождённую давно и там же умершую?.. Можно, если она оказалась: «Я хочу быть далеко от всего этого..»

Потом мне пришла на ум Камерон Диас, из отличного фильма «Чувствуя Миннесоту». И я поняла, что всё кончилось. Мечта сбылась..»

июль 17th, 2025