Читаю дневник умершего отчима. Чудно! Он в девятом, а мне где-то там уже два года. Бедняга, захомутала его мама... А ведь умен был, отличник, на инструментах музыкальных играл, Гёте читал и пел баритоном, а потом его так нежно на себя положили. Однажды спросил его, как так стряслось, что женился на маме со мной? А он: - Заболел, она приходила ухаживать нежно...
Не, моя мама это нечто была. Она всем помогала, не без навара. И никого особо не любила. Даже меня. Странно? Нет! Она была неким совершенством, а совершенство любви не ведает.
Читаю дневник умершего отчима. Чудно!
© Copyright: Руслан Белов, 2026
Свидетельство о публикации №226100100186
Свидетельство о публикации №226100100186
Рецензии