День бомжа

Каждый день один и тот же. Ты очухался.
Выносишь свою сморщеную задницу.
Бредёшь по городу как призрак.

Мимо автосалонов где девушки с сочной пиз*ой улыбаются за стеклом.
Мимо кафе где люди и нелюди жрут нормальную хавку.

Мимо витрин где всё пахнет баблом и крутой жизнью. Ты зыришь
И прешься дальше.
А кто то в это время покупает.
Тачку.
Одежду.
Бабу.
Завтрак.
Будущее.

А ты нет, ты ходишь среди этого всего но ничего не можешь взять себе.
Только раз в несколько десятилетий конуру или драндулет в кредит если повезёт. 
А жизнь то происходит каждый день.

Вот и снова проживаешь день бомжа. Вчера был день бомжа.
Сегодня он.
Завтра будет он же. Никакого развития. Траты на похлёбку, трусы и водку не в счёт.

Никакого сюжета.
Только повторение пустоты.
Работа ради работы, от однообразия оной и робот бы заплакал. 
Повторение тупых сценариев действий словно ты скрипт в программе. 
И набор заезженных фразочек и шуточек от которых даже быдлу с глухой деревни станет тошно.

Великий сурок из своего дня сурка уже смотрит на тебя с жалостью и отторжением хуже чем на какашку в сперме лежащей на квитанции жкх.

Высовывается из норы.
Плюёт.
И орёт:

 -  Сука, у меня хотя бы день повторяется со смыслом.
А у тебя каждый день скучнее чем у бомжа!   Даже у грибов в тайге жизнь интереснее!
Иди на*уй!

И обратно в нору.
А ты остаёшься.
На улице или в своей конуре.
В своём бесконечном дне дна ржавого дегроднища.
Без продолжения.
Без финала.
И даже без сурка который бы тебя пожалел и навалил за воротник для мотивации.