Те сто веков убили для того,
Чтоб нацепить на ноги зла котурны,
Идти по жизни стройно-высоко,
Окурками бросаясь точно в урны
А сами-то, пожалуй, здесь хромы
И ростом не повыше водокачки
Всех средние затянут их умы
Рабами показав бумажной пачки
По стопкам, по осколкам, ноги вкровь,
Взбирается из букв засилья к свету
Душа, которой рассекали бровь,
Оставив глаз единственный – примету
© Ларо Хантер, proza.ru
Высокая поэзия
© Copyright: Ларо Хантер, 2026
Свидетельство о публикации №226100100233
Свидетельство о публикации №226100100233
Рецензии