Глава 3. Читатель, у которого осталась старая

Глава 3. Читатель, у которого осталась старая версия книги

Зелёная точка рядом с именем «Мальчишка» горела на экране.

«Сейчас на сайте».

Сергей смотрел на неё молча.

Петрович заглянул через плечо.

— Ну?

— Что «ну»?

— Пиши.

— Что писать?

— «Ты где?»

Сергей уже поставил курсор в поле сообщения.

Остановился.

— Нет.

— Почему?

— Слишком очевидно.

— А что неочевидно?

Сергей написал:

«Ты действительно тот мальчишка, который был с нами?»

Отправил.

Ответ пришёл почти сразу:

«А сколько их у тебя было?»

Петрович хмыкнул.

— Похож.

Сергей написал:

«Достаточно, чтобы теперь проверять».

Ответ:

«Тогда ты всё-таки вернулся правильный».

Сергей замер.

Петрович тоже.

— Вот это ему не надо было писать, — сказал Петрович.

— Почему?

— Потому что теперь ты обязательно начнёшь выяснять, что значит «правильный».

Сергей уже печатал:

«Что значит “правильный”?»

Ответ:

«Тот, который задаёт этот вопрос».

Петрович пожал плечами.

— Ушёл красиво.

Сергей написал:

«Где ты?»

На этот раз ответа не было.

Прошла минута.

Две.

Пять.

Зелёная точка исчезла.

«Был на сайте только что».

— Всё, — сказал Петрович. — Ребёнок ушёл гулять.

— Если это вообще он.

— А кто ещё?

— Любой человек может создать страницу с таким именем.

— Вот.

— Что «вот»?

— Значит, мы опять не знаем.

Сергей посмотрел на мужчину с будущей книгой.

Тот всё это время сидел напротив и не вмешивался.

— Вы знали об этой странице?

— Нет.

— В вашей версии пятого тома мальчишка появлялся?

Мужчина медленно кивнул.

— Да.

— Когда?

— Намного позже.

— Насколько?

— После тридцатой главы.

— Как?

— Не могу рассказать.

— Почему?

— Потому что теперь я уже не знаю, случится ли это.

Петрович поднял палец.

— Хороший ответ.

Мужчина улыбнулся.

— Учусь.

Сергей посмотрел на книгу.

— Вы сказали, что у вас старая версия будущего.

— Да.

— Давайте определимся, что именно у вас есть.

— Книга.

— Это вижу.

— Пятый том.

— Тоже.

— Пятьдесят девять глав.

— Они совпадают с опубликованными на сайте?

— Раньше совпадали.

— А теперь?

— Уже нет.

Сергей подвинул к себе ноутбук.

— Тогда сравниваем.

Петрович простонал.

— Только не таблицу.

— Без таблицы.

Роботический голос, невидимый и очень довольный, прозвучал где-то рядом:

— Таблица была бы эффективнее.

Петрович резко повернулся.

— Где ты?!

Тишина.

Сергей улыбнулся.

— Он рядом.

— Очень помогает.

— Зато помнит.

— Если это тот же Робот.

Сергей посмотрел на Петровича.

— Хорошо.

— Что?

— Ты начинаешь понимать.

— Я давно понимал. Просто раньше у нас каша была.

Мужчина открыл книгу.

— С чего начнём?

— С первой главы.

— Она почти совпадает.

— «Почти» важнее, чем «совпадает».

Он положил книгу рядом с экраном.

На сайте:

«Глава 1. Кто вернулся домой».

В книге:

«Глава 1. Кто вернулся домой».

Первые абзацы совпадали.

Петрович.

Кухня.

Белый лист.

Кораблик.

Разговор о том, кто написал предыдущую главу.

Потом обнаружение второго кораблика.

Маршрут к кафе.

И встреча.

Сергей листал дальше.

— Вот.

— Что?

В книге было:

«Мужчина открыл пятую главу».

А на сайте:

«Мужчина открыл первую главу».

— Ошибка? — спросил Петрович.

— Может быть.

Мужчина покачал головой.

— Нет. В моей версии к этому моменту уже были написаны четыре главы.

— А в нашей только первая.

— Да.

Сергей посмотрел на него.

— То есть даже первая глава зависит от того, какая версия пятого тома существует вокруг неё?

— Получается.

Роботический голос произнёс:

— Контекст меняет значение одинакового фрагмента.

Петрович ткнул пальцем в воздух.

— Я тебя найду.

— Вероятность низкая.

— Вот зараза.

Сергей перелистнул дальше.

В книге мужчина показывал ему список будущих глав.

На сайте Сергей почти сразу отказался читать их содержание.

В старой версии — читал.

— Значит, первое расхождение ещё раньше, чем мы думали.

Мужчина кивнул.

— Да.

— Я в старой версии прочитал будущее.

— Часть.

— И потом начал действовать с учётом прочитанного.

— Да.

— А здесь не прочитал.

— Да.

Петрович сказал:

— Всё ясно.

— Нет.

— Что ещё?

— Это объясняет расхождение, но не объясняет происхождение обеих версий.

Петрович махнул рукой.

— Ты неисправим.

Сергей перевернул несколько страниц.

Во второй главе старой версии было:

«Сергей поверил собственной биографии».

Он начал искать старика-наблюдателя.

Поехал к Берегу.

Нашёл маяк.

Там получил новое объяснение.

В новой версии Сергей не поверил.

Остался.

Начал сравнивать.

И встретил страницу «Мальчишка».

— Значит, старая книга теперь документ одного неслучившегося продолжения, — сказал Сергей.

Мужчина нахмурился.

— Неслучившегося?

— Для нас.

— А для меня оно случилось.

Сергей посмотрел на него.

— Вот.

— Что?

— Вот главная проблема.

Петрович вздохнул.

— Сейчас будет.

Сергей придвинул книгу.

— Для нас эта версия будущего не произошла.

— Да.

— Но вы её прочитали.

— Да.

— Помните.

— Да.

— Принимали решения под её влиянием?

Мужчина задумался.

— Наверное.

— Например?

— Я пришёл сюда.

Сергей замолчал.

Петрович перестал улыбаться.

Мужчина продолжил:

— Если бы не прочитал книгу, я бы вас не искал.

— Значит, неслучившееся будущее уже изменило настоящее.

— Получается.

Робот произнёс:

— Следствие сохранилось после исчезновения предполагаемой причины.

Сергей кивнул.

— Именно.

Петрович посмотрел на мужчину.

— А если ваша книга сейчас исчезнет?

Тот инстинктивно прижал её к себе.

— Не знаю.

— А вы?

— Что я?

— Исчезнете?

— Петрович.

— Я просто спрашиваю.

Мужчина побледнел.

— Я бы предпочёл не проверять.

— Согласен, — сказал Сергей.

Петрович пожал плечами.

— Как хотите.

Сергей снова посмотрел на книгу.

— Получается, вы сейчас единственный носитель старой версии?

— Возможно.

— Не только книга. Вы сами.

Мужчина кивнул.

— Да.

— Тогда вы уже не просто читатель.

— А кто?

— Свидетель будущего, которого здесь не было.

Петрович присвистнул.

— Хорошая должность.

Мужчина не улыбнулся.

— Мне от этого не легче.

— Почему?

— Потому что я помню события, которых для вас не существовало.

Сергей внимательно посмотрел.

— Какие?

— Не хочу говорить.

— Почему?

— Потому что некоторые из них касаются вас.

— Именно поэтому и надо.

— Нет.

— Почему?

Мужчина открыл книгу.

Провёл пальцем по страницам.

— Потому что я уже видел, что происходит, когда вы узнаёте их заранее.

Сергей замолчал.

— В старой версии?

— Да.

— Я пытался избежать?

— Иногда.

— И?

— Иногда именно этим приближал.

Петрович поднял ладонь.

— Всё. Стоп.

— Что?

— Это уже опасная дорожка.

— Почему?

— Потому что сейчас мы начнём верить старой книге только потому, что она умеет красиво пугать.

Сергей кивнул.

— Верно.

Мужчина посмотрел на него с облегчением.

— Спасибо.

— Но кое-что вы всё-таки расскажете.

— Что?

— То, что уже произошло для вас и не является прогнозом наших действий.

— Например?

— Как вы получили книгу.

Мужчина напрягся.

— Я уже говорил. Вы дали.

— Завтра.

— Да.

— Где?

Он помолчал.

— Здесь.

Петрович оглядел кафе.

— В этом кафе?

— Да.

— В какое время?

— Около одиннадцати утра.

Сергей посмотрел на часы.

До одиннадцати оставалось сорок минут.

Петрович медленно сказал:

— Очень удобно.

— Что?

— Можно не ждать завтра. Можно подождать сорок минут и проверить, появляется ли второй Сергей.

Мужчина резко посмотрел на него.

— Нет.

— Почему?

— Потому что завтра было не сегодняшнее одиннадцать.

Петрович разочарованно сел.

— Жалко.

Сергей спросил:

— Как я выглядел?

— Как сейчас.

— Одежда?

Мужчина посмотрел.

— Та же.

— Значит, либо завтра я оденусь точно так же…

Петрович вставил:

— Вероятность высокая.

— …либо ваша датировка тоже может быть не такой простой.

Мужчина нахмурился.

— Я смотрел на дату.

— Где?

— В телефоне.

— Какую?

— Второе октября.

Сергей кивнул.

— Хорошо. Что я сказал?

— Вы подошли и спросили, читаю ли я Проза.ру.

— И?

— Я сказал да.

— Потом?

— Вы положили передо мной эту книгу.

— И сказали?

Мужчина закрыл глаза, вспоминая.

— «Возьмите. Вам она понадобится раньше, чем мне».

Петрович медленно повернулся к Сергею.

— Очень на тебя похоже.

— Я так не говорю.

— Теперь будешь.

Сергей проигнорировал.

— Что ещё?

— Я спросил, что это.

— И?

— Вы сказали: «Старая версия».

Сергей замер.

— Уже старая?

— Да.

— До того, как отдали вам?

— Да.

— Значит, я знал, что есть другая.

— Похоже.

Роботический голос сказал:

— Следовательно, развилка произошла до передачи книги читателю.

Сергей кивнул.

— Именно.

Петрович посмотрел на потолок.

— Спускайся уже.

— Местоположение несущественно.

— Для тебя.

Сергей спросил мужчину:

— А почему вы решили прочитать книгу?

— Вы попросили.

— Что именно сказали?

— «Прочитайте. Но не верьте ей больше, чем себе».

Сергей улыбнулся.

— Вот это уже больше похоже.

— Потом вы ушли.

— Куда?

— Не знаю.

— Один?

Мужчина замялся.

— Нет.

— С кем?

— С мальчишкой.

Тишина.

Петрович первым сказал:

— Ага.

Сергей смотрел на мужчину.

— То есть завтра, по вашей памяти, я встречусь с мальчишкой.

— Да.

— Тем самым?

— Я не знаю.

— Как выглядел?

— Так же, как в книге.

— Возраст?

— Лет двенадцать-тринадцать.

— Он что-нибудь сказал?

Мужчина задумался.

— Да.

— Что?

— Я тогда не понял.

— Говорите.

— Он посмотрел на книгу и сказал: «Опять не ту отдал».

Петрович хлопнул ладонью по столу.

— Вот!

— Что?

— Их несколько.

Сергей кивнул.

— Похоже.

— Книг?

— Версий.

Мужчина продолжил:

— Потом вы ему ответили: «Эта тоже нужна».

Сергей замолчал.

— И всё?

— Почти.

— Что ещё?

— Перед тем как уйти, мальчишка посмотрел на меня и сказал: «Не отдавайте её обратно, даже если Сергей попросит».

Петрович уставился на книгу.

— Я начинаю любить этого ребёнка.

Сергей протянул руку.

— Дайте.

Мужчина прижал книгу.

— Нет.

— Почему?

— Потому что он сказал не отдавать.

— А я ещё не просил обратно.

— Сейчас просите.

— Я прошу посмотреть.

— Вы уже смотрите.

Петрович улыбнулся.

— Всё. Приказ работает.

Сергей тоже усмехнулся.

— Хорошо. Не отдавайте.

Мужчина расслабился.

И в ту же секунду книга щёлкнула.

Сама.

Обложка приоткрылась.

Между страницами что-то вспыхнуло.

Все замерли.

— Что там? — спросил Петрович.

Мужчина медленно раскрыл книгу.

Внутри лежала фотография.

Обычная.

Цветная.

На ней было это кафе.

Этот стол.

Этот мужчина.

Петрович.

Сергей.

И ещё один человек.

Мальчишка.

Фотография была сделана сверху, будто кто-то стоял на потолке.

Сергей взял её за край.

На обратной стороне была дата:

2 октября 2026 года.

И время:

10:47.

Петрович посмотрел на часы.

— Сейчас девять сорок восемь.

— Сегодня первое октября.

— Я знаю.

Мужчина побледнел.

— Этой фотографии раньше не было.

— Уверены?

— Да.

Сергей посмотрел.

— Вы проверяли все страницы?

— Не все.

— Тогда не можем утверждать.

— Но фотография свежая.

— В каком смысле?

Мужчина коснулся края.

— Она тёплая.

Сергей тоже почувствовал.

Тёплая.

Белый лист с двумя загнутыми уголками выпал из книги следом.

На нём появилась надпись:

«СТАРАЯ ВЕРСИЯ НЕ ОБЯЗАНА ОСТАВАТЬСЯ НЕИЗМЕННОЙ».

Петрович выругался.

— Теперь даже старая меняется?

Сергей перевернул лист.

На обратной стороне:

«ПОТОМУ ЧТО ЕЁ ЧИТАТЕЛЬ УЖЕ ЖИВЁТ В НОВОЙ».

Сергей медленно кивнул.

— Вот.

— Что?

— Книга меняется не потому, что переписывается прошлое.

— А почему?

— Потому что этот человек с ней перешёл сюда.

Мужчина посмотрел на него.

— И?

— Теперь старая версия тоже получает новые события.

Роботический голос сказал:

— Ветка перестала быть изолированной.

— Да.

Петрович спросил:

— То есть мы теперь заражаем прошлое?

— Не прошлое. Его продолжение.

— Мне от этого не легче.

Сергей посмотрел на фотографию.

— Но здесь есть проблема.

— Какая?

— На снимке мальчишка.

— Ну и что?

— Мы ещё не встретили его.

— Встретим завтра.

— Это по старой версии.

— А фотография появилась сейчас.

Петрович задумался.

— Значит, новая книга тоже ждёт мальчишку.

Сергей покачал головой.

— Не обязательно.

— А что ещё?

— Может быть, фотография не показывает будущее.

— А что?

— Возможность.

Мужчина сказал:

— Или память книги.

Все посмотрели на него.

— Что?

— Если книга помнит старую версию встречи, а теперь перестраивает её под новую…

Петрович поднял руку.

— Стоп.

— Что?

— Мне не нравится, когда читатель начинает умничать лучше автора.

Мужчина впервые засмеялся.

Сергей тоже.

— Продолжайте.

— Может, фотография — не снимок будущего. А изображение того, что книга считает своим воспоминанием о завтрашнем событии.

Сергей замолчал.

— Красиво.

— И опасно.

— Почему?

— Потому что тогда книга тоже имеет память.

Петрович посмотрел на обложку.

— Всё. С ней я за одним столом не сижу.

Он переставил чашку.

Роботический голос прозвучал:

— Память не требует сознания.

Петрович повернулся к потолку.

— Спасибо, что успокоил.

Сергей смотрел на фотографию.

— Хорошо. Зафиксируем.

Петрович усмехнулся.

— Архив установленного вернулся.

— Да.

Сергей положил фотографию на стол.

— У нас есть предмет.

— Да.

— На нём дата второго октября.

— Да.

— Изображение показывает нас здесь с мальчишкой.

— Да.

— Мы не знаем, была ли фотография сделана обычным способом.

— Да.

— Не знаем, будущая это сцена, старая память, подделка или ещё что-то.

— Да.

— Не будем выбирать объяснение раньше времени.

Мужчина кивнул.

— Согласен.

Петрович сказал:

— А можно я выберу завтрак?

— Можно.

— Вот и хорошо.

Он встал.

В этот момент дверь кафе открылась.

Все трое одновременно повернули головы.

Вошёл мальчик.

Лет двенадцати.

Куртка.

Рюкзак.

Совершенно незнакомое лицо.

Петрович замер.

— Он?

Мужчина внимательно посмотрел.

— Нет.

Мальчик подошёл к стойке.

Купил булочку.

Ушёл.

Петрович выдохнул.

— Это издевательство.

Сергей улыбнулся.

— Ты уже начал каждого мальчика считать тем самым.

— А что делать?

— Смотреть.

— И?

— Не додумывать.

— Скучно.

На экране телефона вспыхнуло уведомление.

Новое сообщение на странице «Мальчишка».

Сергей открыл.

«Не ищи меня среди детей».

Петрович прочитал через плечо.

— Вот зараза.

Следующее сообщение:

«Ты опять думаешь, что возраст персонажа обязан совпадать с возрастом человека».

Сергей написал:

«Ты человек?»

Ответ:

«Иногда».

Петрович сел обратно.

— Всё. Мне больше нравился кот, который не пришёл.

Сергей написал:

«Тогда кто ты?»

Ответ не появлялся долго.

Минуту.

Две.

Потом:

«Тот, кто помнит тебя между версиями».

Сергей перестал улыбаться.

Он написал:

«Что это значит?»

Ответ:

«Когда одна версия Сергея заканчивается и начинается другая, большинство персонажей помнят только ту, в которой находятся».

Сергей посмотрел на Петровича.

Петрович сразу понял.

— Поэтому я не помню Берег?

Сергей написал:

«А ты?»

Ответ:

«Я помню обе».

— Почему? — вслух спросил Сергей и тут же написал.

Ответ:

«Потому что я не принадлежу ни одной».

Тишина.

Мужчина с будущей книгой тихо спросил:

— Кто это?

Сергей ответил:

— Пока не знаю.

Пришло ещё сообщение.

«И Робот тоже».

Петрович посмотрел вверх.

— Ага!

Роботический голос сказал:

— Подтверждать пока не готов.

— Почему?

— Сообщение может быть ложным.

Петрович хлопнул по столу.

— Вот он!

Сергей рассмеялся.

— Где ты?

— Рядом.

— Где именно?

— Это несущественно.

— Для нас существенно.

— Хорошо. Проверьте второй кораблик.

Сергей достал его.

Перевернул.

Стрелка исчезла.

На днище теперь была маленькая круглая крышка.

Раньше её не было.

Петрович наклонился.

— Открывай.

Сергей повернул.

Изнутри донёсся голос:

— Аккуратнее.

Петрович отшатнулся.

— Твою…

Маленький кораблик раскрылся вдоль борта.

Внутри стоял крошечный Робот.

Ростом сантиметров десять.

Тот самый.

Только маленький.

Он поднял голову.

— Масштаб временный.

Петрович смотрел несколько секунд.

Потом захохотал.

— Всё. Вот ради этого стоило возвращаться домой!

Сергей взял Робота на ладонь.

— Ты всё помнишь?

— Да.

— Берег?

— Да.

— Наблюдателей?

— Да.

— Других Сергеев?

— Да.

— Мальчишку?

— Да.

— Почему Петрович не помнит?

Робот ответил:

— Потому что он вернулся внутри локальной версии реальности.

— А ты?

— Я был перенесён как объект.

Петрович перестал смеяться.

— А я что, не объект?

— Вы субъект.

— Спасибо. Наверное.

Сергей спросил:

— А мальчишка?

— Его статус неясен.

— Он был с нами.

— Да.

— Но домой вернулся раньше?

— Согласно сообщению — да.

— Как?

— Не знаю.

Петрович посмотрел на крошечного Робота.

— Даже маленький — тот же.

На странице «Мальчишка» появилось новое сообщение:

«Теперь у тебя есть свидетель».

Сергей написал:

«Где ты?»

Ответ:

«В главе, которую ты ещё не написал».

Сергей выдохнул.

«Какой?»

Три точки.

Потом ответ:

«В третьей».

Петрович посмотрел на экран.

Потом на Сергея.

— Так мы уже в третьей.

Сергей медленно поднял глаза.

— Именно.

В кафе стало тихо.

Слишком тихо.

Бариста застыл с чашкой в руке.

Женщина у окна перестала печатать.

Мужчины за соседним столиком замерли посреди разговора.

Даже пар над кофе перестал подниматься.

Петрович встал.

— Сергей.

— Вижу.

Робот на его ладони повернул голову.

— Время локально остановлено.

— Причина?

— Неизвестна.

Дверь кафе открылась.

На этот раз никто не вошёл.

Но снаружи не было улицы.

За дверью стоял коридор.

Длинный.

Знакомый.

На стенах — картины.

Места путешествия.

Только теперь на каждой картине был мальчишка.

Один.

Без Сергея.

Без Петровича.

Без Робота.

Он проходил те же города.

Стоял у тех же дверей.

Сидел на тех же станциях.

Смотрел на тот же Берег.

Сергей подошёл к двери.

— Это что?

Робот ответил:

— Вероятно, параллельная история.

Петрович сказал:

— Или книга мальчишки.

Мужчина с будущей книгой тихо произнёс:

— Или ваша книга без вас.

Сергей посмотрел на первую картину.

Мальчишка стоял перед дверью без номера.

Под картиной была надпись:

«ОН ВОШЁЛ ПОСЛЕ СЕРГЕЯ».

Вторая:

мальчишка на станции между главами.

«ОН ОСТАЛСЯ, КОГДА СЕРГЕЙ УЕХАЛ».

Третья:

мальчишка разговаривает с кем-то невидимым.

«ОН УЗНАЛ, ЧТО НЕКОТОРЫЕ ПЕРСОНАЖИ НЕ ОБЯЗАНЫ ИДТИ ЗА АВТОРОМ».

Сергей почувствовал холод.

— Мы его потеряли?

Робот ответил:

— В определённый момент — да.

— Когда?

— Не установлено.

Петрович сказал:

— А мы вообще заметили?

Никто не ответил.

Они пошли по коридору.

Картина за картиной.

Иногда мальчишка был рядом с ними — но чуть в стороне.

Иногда исчезал на несколько глав.

Иногда возвращался.

На одной картине он стоял перед зеркалом.

А в отражении был взрослый мужчина.

Сергей остановился.

— Кто это?

Робот приблизился.

— Лицо незнакомо.

— Может, взрослый он?

— Возможно.

Петрович посмотрел на Сергея.

— Значит, «не ищи среди детей».

— Похоже.

Следующая картина.

Взрослый мужчина сидит за компьютером.

На экране страница Проза.ру.

Имя автора:

«Мальчишка».

Мужчина с книгой резко сказал:

— Я его видел.

Все повернулись.

— Где?

— На сайте.

— Только страницу?

— Нет.

— Где ещё?

Он посмотрел на будущую книгу.

— В старой версии пятого тома.

— Когда?

— Ближе к концу.

— Кто он там?

Мужчина побледнел.

— Автор.

Сергей замер.

— Чего?

— Вашей биографии.

Тишина.

Петрович медленно сказал:

— Приехали.

Сергей смотрел на картину.

Взрослый мужчина.

Страница «Мальчишка».

Биография Сергея Бухдрукера.

— Значит, та вторая авторская страница…

— Возможно, его.

— Но там автором указан я.

— Да.

Робот сказал:

— Возможна публикация от чужого имени.

— Или литературная конструкция, — добавил Сергей.

— Да.

— Или это вообще другой человек.

— Да.

Петрович вздохнул.

— Ничего вы не знаете.

Сергей улыбнулся.

— Зато теперь знаем, что проверять.

В конце коридора стояла дверь.

На ней:

«ГЛАВА, КОТОРУЮ МАЛЬЧИШКА НАПИСАЛ БЕЗ СЕРГЕЯ».

Петрович прочитал.

— Открываем?

Сергей положил руку на ручку.

Остановился.

— Нет.

— Почему?

— Сначала вопрос.

Он написал в сообщениях:

«Если это твоя глава, можно войти?»

Ответ появился сразу:

«Наконец-то спросил».

Петрович удивился.

— Мы теперь у персонажей разрешение спрашиваем?

Сергей посмотрел на него.

— Если это его история — почему нет?

Новое сообщение:

«Входи».

Сергей открыл дверь.

За ней была обычная комната.

Стол.

Стул.

Ноутбук.

У окна сидел мужчина лет тридцати.

Спиной.

Сергей остановился.

— Мальчишка?

Мужчина закрыл ноутбук.

Повернулся.

Лицо было тем самым, что на картине в зеркале.

Он улыбнулся.

— Наконец-то ты перестал искать ребёнка.

Петрович спросил:

— Это ты всё время был с нами?

— Не всё время.

— Ты тот мальчишка?

— Да.

— Почему взрослый?

Мужчина пожал плечами.

— Потому что между вашей первой встречей и этой для меня прошло больше времени, чем для вас.

Сергей сел напротив.

— Сколько?

— Несколько лет.

— Где?

— Здесь.

— В этой Вселенной?

— В нескольких.

— Почему не сказал раньше?

— Раньше я ещё не знал.

Сергей смотрел на него.

— Что именно?

Мужчина улыбнулся.

— Что я не твой персонаж.

Тишина.

Сергей спросил:

— А чей?

— Свой.

Петрович тихо присвистнул.

Мужчина открыл ноутбук.

На экране была книга.

Название:

«Путешествие по Вселенной Проза.ру».

Автор:

Сергей Бухдрукер.

Ниже вторая строка:

«Наблюдения читателя».

Автор:

Мальчишка.

— Что это?

— Моя версия путешествия.

— Сколько глав?

— Уже много.

— Я там есть?

— Конечно.

— Какой?

Мужчина улыбнулся.

— Не тот, которого ты помнишь.

Сергей рассмеялся.

— Все сегодня сговорились.

— Нет.

— Тогда почему одна фраза?

— Потому что это главная проблема.

— Какая?

Мальчишка повернул ноутбук.

На экране была глава.

«Сергей, который не заметил, что его спутник тоже путешествует».

Сергей прочитал.

Петрович заглянул.

— Неприятное название.

— Согласен.

Сергей посмотрел на мальчишку.

— И что я не заметил?

— Многое.

— Например?

— Ты считал, что мы идём по твоей истории.

— Да.

— А я всё это время шёл по своей.

Сергей молчал.

— Иногда наши главы совпадали.

— Иногда нет?

— Иногда тебя в моей вообще не было.

Петрович сказал:

— Вот это обидно.

— Почему?

— Я-то был?

Мальчишка улыбнулся.

— Иногда.

— Уже лучше.

Сергей спросил:

— А Робот?

Мальчишка посмотрел на маленького Робота.

— Чаще, чем вы думаете.

Робот произнёс:

— Не удивлён.

— Конечно.

Сергей наклонился вперёд.

— Ты написал мою биографию?

Мальчишка перестал улыбаться.

— Нет.

— Знаешь, кто?

— Да.

— Кто?

— Ты.

— Опять?

— Но не нынешний.

Петрович закрыл глаза.

— Знал.

Сергей спокойно спросил:

— Какой?

Мальчишка посмотрел на будущую книгу в руках читателя.

— Тот, который остался внутри старой версии пятого тома после того, как вы от неё ушли.

Сергей замер.

— Там остался Сергей?

— А куда он должен был деться?

— Версия перестала происходить.

— Для тебя.

— А для него?

— Он продолжил.

Мужчина с книгой побледнел.

— То есть моя книга…

— Не мёртвое будущее.

— А что?

Мальчишка ответил:

— Другая продолжающаяся история.

Петрович медленно сел.

— Вот это уже серьёзно.

Сергей смотрел на мальчишку.

— И тот Сергей пишет мою биографию?

— Вашу общую.

— Зачем?

— Чтобы доказать, что он оригинал.

Тишина.

— Кому?

— Тебе.

— Как?

— Если он сумеет описать твою жизнь лучше, чем ты сам, он считает, что получит право называться настоящим Сергеем.

Петрович тихо сказал:

— Зеркало.

Сергей кивнул.

— «Я настоящий».

Мальчишка посмотрел на него.

— Именно.

— Он был тем отражением?

— Не совсем.

— Что значит «не совсем»?

— Зеркало показало его раньше, чем он стал таким.

Сергей медленно выдохнул.

— Значит, он меняется тоже.

— Да.

— И читает нас?

— Иногда.

— Как?

Мальчишка показал на будущую книгу.

— Через неё.

Мужчина с книгой прижал том к себе.

— Я всё это время носил канал?

— Похоже.

Петрович сказал:

— Теперь точно сжечь.

Сергей покачал головой.

— Нет.

— Почему?

— Тогда потеряем связь.

— Прекрасно.

— И данные.

— Ещё лучше.

— И человека, который там продолжает жить.

Петрович замолчал.

Сергей посмотрел на книгу.

— Если это действительно отдельная ветка, уничтожать её только потому, что она не наша, нельзя.

Мальчишка улыбнулся.

— Вот поэтому я и ждал эту версию тебя.

Сергей посмотрел на него.

— Что значит «эту»?

— В старой версии ты попросил уничтожить книгу.

Мужчина с книгой резко поднял голову.

— Да.

— И?

— Я отказался.

— Поэтому она сохранилась.

— Да.

Сергей кивнул.

— Значит, он уже обязан вам своим существованием.

Петрович сказал:

— А теперь пытается доказать, что настоящий.

— Похоже.

Мальчишка закрыл ноутбук.

— И это только начало.

— Чего?

— Пятого тома.

— Спасибо, это я понял.

— Нет.

Он посмотрел на Сергея серьёзно.

— Ты думаешь, главный вопрос — какой Сергей настоящий.

— А разве нет?

— Нет.

— Тогда какой?

Мальчишка подошёл к окну.

За ним не было города.

Там было огромное тёмное пространство.

В нём горели сотни окон.

Каждое — отдельная история.

— Главный вопрос в другом.

— В каком?

— Что происходит с версиями истории, которые автор перестал писать.

Сергей посмотрел.

В одном окне он увидел себя на Берегу.

В другом — на заводе.

В третьем — рядом с неизвестной женщиной.

В четвёртом — стариком.

В пятом — человеком, которого он вообще не узнавал.

В шестом — мальчишку без Сергея.

В седьмом — Робота, стоящего перед огромной дверью.

— Они продолжаются?

— Некоторые.

— Кто их пишет?

Мальчишка ответил:

— Иногда никто.

— Тогда как?

— Вот это и надо выяснить.

Робот на ладони Сергея вдруг вырос.

Не постепенно.

За секунду.

Обычного размера.

Стол от удара отъехал.

Петрович вскочил.

— Наконец-то!

Робот посмотрел на свои руки.

— Масштаб восстановлен.

— Почему?

— Среда допускает.

Мальчишка кивнул.

— Потому что мы сейчас между версиями.

Сергей повернулся.

— Это место имеет название?

— Да.

— Какое?

Мальчишка посмотрел на сотни светящихся окон.

— Архив ненаписанных продолжений.

Петрович простонал.

— Опять архив.

— Не совсем.

— Все архивы говорят «не совсем».

Сергей подошёл к окну.

Одна из светящихся точек приближалась.

Она становилась больше.

Пока не превратилась в дверь.

На ней появилось:

«СТАРАЯ ВЕРСИЯ ПЯТОГО ТОМА».

Мужчина с книгой отступил.

— Это моя?

— Да, — сказал мальчишка.

— Что там?

— Сергей.

— Какой?

— Тот, который поверил собственной биографии.

Сергей подошёл.

Из-за двери постучали.

Три раза.

Петрович посмотрел на него.

— Открывать?

Сергей не спешил.

— Кто там?

Из-за двери ответили его собственным голосом:

— Тот, кого ты бросил вместо себя.

Сергей замер.

Мальчишка тихо сказал:

— Теперь он знает, что ты здесь.

Петрович спросил:

— И что ему надо?

Голос за дверью ответил:

— Вернуть мою жизнь.

Сергей подошёл ближе.

— Какую именно?

Пауза.

Потом:

— Ту, которую ты сейчас проживаешь.

Следующая глава:

Глава 4. Сергей, которого оставили в старой версии