Игры разума. Конец?

Я стоял возле окна оперившись кулаками о подоконник. Стоял и молча смотрел в угасающий осенний день. Там, за прозрачной бронёй окна тихонько догорал октябрь. С его свинцовыми облаками, порывистыми прохладными вечерами, периодическими затяжными дождями и беспросветной слякотью всего и вся.

А здесь, по эту сторону прозрачного барьера, в маленькой уютной квартире стоял я. Стоял и обдумывал то, что, как мне показалось, привиделось прошлой ночью.
А, может, не привиделось? Может быть, моё сознание и впрямь выкинуло этакий фортель? И что, вообще, это могло бы значить?

Минуты складывались в десятки, десятки минут – в часы, часы медленно, но упорно сменяли один другой. А я всё стоял. Чашка кофе на подоконнике уже остыла, ноги и поясница потихоньку начинали напоминать о себе, но я стоял.

Мне хотелось понять, к чему все это? И в какой–то момент до меня дошло: это не разум со мной играл. Это я сам заигрывал с собственным разумом в те моменты, когда пытался отклониться от пути. Когда пытался бросить писать, когда насмехался над своим собственным творчеством, когда уничижал свои таланты, когда думал, что ни на что не годен и ничего не умею.

Видимо моё подсознание устало от того, что его хозяин, если можно так выразиться, такой жалкий. И решило преподнести ему урок так, как умеет – тут его нельзя винить.

Ну, так или иначе, игра окончилась. Если то была игра. И что теперь делать дальше?!