Канатоходец

Когда рояля крышку рвёт безумно скачущее престо,
и Листа клавишный полет с листа читается так просто,
когда вчерашний вундеркинд- ой!- вдруг выкинет какой мордент,
я улицей , как анакондой заглочен. Вместо лиц - мордень-
одна- сплошная-многоглазая,офонаревше-рестаранная,
и вот навроде верхолаза я вишу над нею -очень странно.


А ,может, я канатоходец по струнам -быстрый,вверхтармашечный,
и ноги,словно стрелки ходиков ступают по ресницам Машеньки?
И я всего лишь тот,кто снится,лишь персонаж игры из детской-
болтается,висит на нитке, не и ради клоунской издевки,
кривляний,хохмы,аберрации,ради шаров гирлянды мыльной,
готов разрушить ваше рацио,скривившейся лукавой миной.


Та рожа - ржание коня на "Гернике" у Пикассо,
И надо прессу обонять, чтоб закосить...И чтоб лассо
на шее чувствовать.И грива,чтоб космами лохмато дыбилась,
и,чтоб копытом бы игриво нога коня лягала до бела.
Но,извините,эта улица сто лет не ведала подков.
Коню перекосило пол- лица и я не знаю - кто таков?


Он - весь мерцающий,неоновый,как Мерц, - ходячий труп поковки
последней,но не он,а вы в кузне абсурда - на парковке
в своем китаистом кроссовере,прищуренном на обе фары,
и давит ваш на газ кроссовок,чтоб - в ресторан,а не на нары,
чтоб на Канары,на Бали,на дальние чтоб острова,
и голова ведь не болит,что просто все,как дважды два.


Что все-таки пацан сей - сан -не я,попавший в жернова системы,
и не меня коснулась санкция,не тунеядец я ,и с теми,
не с жертвами фальсификации,мол, торговал ,чувак иконами*,
как некто я, и сатисфакции не требую...И "The Economist"
не публикует моих рейтингов,среди миллиардерских харь,
да и средь теле- Мессингов не засветился.Ну так тварь


ли я или же право имею быть?Стишки кропать ,ан
среди этих всех событий настигнет прокурор Тупакин-
ник,да и залепит в мой дневник за поведенье жирный кол?
Покуда я ещё не вник - то гной еси или же кал?
Но оппонент религиозен.Серьезен.Грозен.Он пророк!
Быть может даже мафиозен. И это видно между строк.


...Он смотрит снизу на меня,как я,иду и балансирую,
ну что мне на канат пенять?Такому маленькому,сирому.
Я далеко.Я в облаках.Я среди звёзд.На лунном грошике.
Его я взглядом обласкал.Такого милого,хАрррошего.
СерЖ Прозорушник его имя. Рушник.Хлеб - соль.Такое соло.
Какой без ламы касик в Лиме? Да и какой хохол без сала?


Какой же денди без какашки на шляпе,на ее полях,
какой ,скажи,казак без шашки,без панночки- какой же лях?
Без тети Хулии- Писака? И без дуэли - пистолет?
Коль столько лет такая драка? Без рака - пиво?
И полет без крыльев.За столом трактира- я Мармеладов -не в ладу
с похмельем. Аль не вышел рылом.Куда бреду в сплошном бреду!


Куда? Кудахтает солистка.И перепонки рвет сопрано.
Солистка эта- скандалистка. И уже падает сопля на
фа диез.И Патрик Зюскинд уже закончил "Парфюмера"
Маньяк всех женщин узюзюкал.Но где же мера?Шифоньера
открыта дверка - и на вешалке висит измятый старый фрак.
То ,может " не пАЕт повесился? А может это тот маньяк?


Коньяк допит.Меню кончается.И в ресторане -рано пусто.
И рак варёный не отчаивается,что он не чайка,а закуска
что не парил всю жизнь,а ползал по дну и не тужил о том,
что он принес кому - то пользу и подружился с животом,
с желудком,с мыслями ,с кишечником,с кошачьим выгребным лотком,
что солью был солен кашерною и стал он чьим&то лакомством.


А город добиться ,как шляпа ,шляпа - удав Экзюпери,
Мне его улицами шляться,считать ночные фонари.
О том грустить,что я не кот ,грызущий рачие объедки,
Ползу домой,автопилот включив,чтоб дотянуть до клетки,
Аэрадром мой запасной запрос пасленом и бурьяном,
и пусто в книжке записной.И приземлюсь конечно я на


диван,а не в песках Алжира.ЧайкУ.И вот ,кота оглаживая,..
Нам нынче вовсе не до жира. Мурлыканье кота - адажио.
Здесь вам -не пляжа даже волны.Пружины в бок.Да калорифер.
Но все же - реет парус вольный и вот- коралловые рифы.
Те рифы - рифмы .Я же - дайвер.О,карнавал рыбешек пестрых!
Спросите же меня :"Куда вы!"Да никуда! Вот так все просто.