В одиноком ожидании

Ты только представь: Утро проснулось. Оно уже наступило — золотистое, прохладное, но тебя ещё нет.
Оно сидит в твоей комнате, немного удивлённое этим странным одиночеством. Непривычно иметь пространство, наполненное ароматами сна и вчерашних грёз, но не иметь в нём главного обитателя.
Утро не скучает. Оно подходит к окну и с лёгкой иронией распахивает раму, словно открывает старинный буфет. В комнату тут же входит свежий запах осенних листьев и далёкого дождя.
Утро достаёт солнце, как банку густого мёда, и осторожно разливает его золотистый свет по подоконнику. Ставит на стол маленький чайник, согревает воду теплом первых лучей и заваривает крепкий душистый чай из диких трав, принесённых с востока.
Пьёт неторопливо, глядя, как облака за окном медленно плывут по небу. Белые, мягкие, они то собираются в причудливые фигуры, то снова расплываются.
Утро наслаждается тишиной, но её нарушает мягкое тиканье часов. Оно бросает взгляд на циферблат.
Десять.
— Ну что же ты? — думает Утро.
Ещё полчаса.
Но ты всё ещё спишь. Запутался в одеяле и не хочешь отпускать красочный, иллюзорный мир сновидений.
Наконец Утро вздыхает. Пора уходить. Скоро придёт его более суровый брат — День — и наполнит комнату шумом, спешкой и суетой.
Утро берёт лист бумаги и быстро выводит несколько строк. Кладёт записку на стол, рядом с чашкой. Чай ещё горячий.
А потом исчезает, оставляя после себя только лёгкость, запах осеннего воздуха и несколько коротких, словно вздох, слов:
«Я буду завтра.
Чай ещё будет горячим.
Не теряй больше времени.
День уже близко, а он не такой ласковый.
Твоё Утро».