Мы пишем жизнь на черновик,
Пока в груди теплится искра.
И жизни говорим: «Постой на миг,
Я всё исправлю. Будет чисто.
Я допишу, я допою,
Я долюблю, я доживу...»
Но где-то в небе тихо-тихо
Стирают строчку за строкой,
И ангел с грустною улыбкой,
Уносит в вечность наш покой».
Мы думаем: «Ещё успею,
Вот разберусь с делами — и тогда...»
А время тонкою струею
Уходит в реку жизни, как вода.
Так что же делать? Всё успеть?
Всё переделать, всё сказать?
Успеть душою не истлеть,
Успеть кому-то руку дать.?
Ведь жизнь — не завтра, не потом,
Она — сейчас, в дрожанье век.
И этот миг, что мы живём,
Наш самый прочный оберег.
Не жди, когда растает снег,
Не жди, когда придет весна.
Скажи «люблю», «прости навек»,
Пока в груди звучит струна.
Ведь бренность — это не приговор,
А крик: «Живи! Дыши! Люби!»
Пока не грянул тихий хор,
Пока огонь горит в крови.
Ошибки юности...
© Copyright: Николай Вронский, 2026
Свидетельство о публикации №226100201600
Свидетельство о публикации №226100201600
Рецензии