Кража

Тяжелое дыхание. Адреналин. За спиной мешок, подпрыгивающий от бега. Начинает смеркаться, но воздух все еще горячий и влажный, так что даже простой вдох дается с трудом. За спиной кричат, заставляя бежать быстрее, по спине скатывается пот.

Гриша ловит мой взгляд, в его глазах незнание, страх и глупый подростковый азарт, абсолютно необъяснимый и завораживающий. Мы с ним похожи этим выражением лица.

Пальцем с занозой я указываю на кривой забор. Гриша хмурится:

«Мы не перепрыгнем, идиот!» — шепчет он слишком уж громко, что я аж зажмурился.

Шелест листвы сзади и приближающиеся с участка шаги становятся четче, вынуждая лезть друг другу на плечи и, сначала кидая мешок с добычей, а уже после самим спрыгнув на землю, бежать дальше. На соседнем участке лает собака, а мы только и сделали, что переправились через забор. Нужно бежать дальше, успеть скрыться прежде, чем нас запомнят. Ведь пока они увидели лишь смазанные испуганные лица, убегающие с мешками за спинами.

Дышать больно. Наши с другом лица красные, тела скользкие от пота. Осев на землю, я победно улыбаюсь сквозь хрипы:

«Сбежали!»

Перевернув мешок, мы смотрим на то, ради чего рисковали своими задницами и лезли через кусты ежевики: спелая клубника, инжир, еще зеленоватый виноград и куча огурцов.

Гриша смеется:

«На этот огород больше не пойдем, думаю, мы слишком хорошо запомнились!»