Чье

Странное место. Ржавые качели тихо скрипят, вокруг — шелест засохшей желтой травы.

Я не думаю, что смог бы остаться здесь. Даже если придется, будет необходимость, кажется, для такого места я не создан. Я привык к своему подъему в девять утра, к 117 автобусу. Он идет туда и вечером забирает меня домой. Но я не сказал бы, что доволен жизнью.

Из замка с выбитыми стеклами выпрыгивают мышки тушканчики. Заметили мои мысли, хотя я даже на пять метров не подошел. Нужно меньше думать, балда.

Моя жизнь слишком непостоянна. То я там, то здесь. Где мой дом, мое место? Я не знаю. Разве поймешь, откуда ты, если не помнишь даже, кто твой родитель?

На крышах разрушенных башен сидят зайцы без ног. Наблюдают, смотрят высокомерно, пока не понимают - они поняли даже раньше меня - чье я чудо. И сразу сбежали под черепицу.

У моря есть мост. Просто мост, он стоит на земле. Не знаю, зачем он здесь. Каждый раз, когда я нахожу его, меня выбрасывает обратно в мой мир. Но сейчас я тянусь рукой к нему, провожу ладонью по перилам, смахивая столетнюю пыль. Может, она даже старше. Не знаю. Я слишком многого не знаю.