Обои

Он рисует фломастером на обоях,
Назад откатывая мой ремонт.
Он был один, теперь их трое.
А я не молод. Уже не тот.

Втроём они бегают по квартире,
Стучит в потолок нижний сосед.
И я в подъезде — мишень в тире,
И я на все их вопросы ответ.

Я прожил много, но ещё осталось.
Я видел бездну, смотря со дна.
И всё по винтику, что досталось,
Я перебрал и усвоил сполна.

Я знаю цену, она не в прайсе,
Она в одоленьи простых забот.
В стремлении на этажи взбираться
По лестницам кризисов и невзгод.

Они опять разбили тарелку,
Порвали книгу. К остатку дня
Я вновь уставший, пустой и мелкий.
Но они, как на небо, глядят на меня.

Я чувствую в них живую радость,
Отражаю её, хочу повторить.
Они, как утро. Они как данность.
Без них я не смог бы любить.

Без них я понять не смог бы,
Что должен разность простую познать
Обоев и радости, чтобы
Как утро, как данность стать.

Они уснули внутри порыва,
Уж поздний вечер, молчит сосед.
Неровно солнце, и домик криво.
Но мне не нужен другой сюжет.