Стих

Однажды ученики подслушали разговор:
- Что мёртво - умереть не может, - говорил Безумный Архитектор, собирая какие-то камни.
- Кто не жил - умереть не в силах, - вставил Дряхлый Мудрец, не открывая глаз.
- Без любви никто не разлюбит, - отозвался Добрый Пастырь, глядя куда-то вдаль.
- Любовь жива, а письмо мертво, - добавил Добрый Доктор, внимательно глядя на пробирку с чем то серо-буро-малиноввым.
- Её бумаге не доверяй, - отрезал Великий Мастер Меча, нанося льняное масло на лезвие.
- Пусть умирает стих на странице, - напел Бард, записывая что-то.
- Он вновь воскреснет под взглядом, - продолжил Добрый Доктор, скручивая провода.
- Рукописи не горят, книги не умирают, - закатил глаза Бард.
- И за пределами текста нет ничего, - вздохнул грустно Великий Учитель.
Ученики и дальше подслушивали бы, но им надо  было бежать. И бежать долго. И быстро. Чтобы хотя бы остаться на месте...