Среди засилья графоманов,
Перо в свои я руки взял.
Поэму ждите, иль романа.
Я знаю, что мой час настал!
Слова сложу и люди ахнут:
Мол, новый стиль и что за тон!
Но руки над бумагой чахнут
И выйдет только фельетон.
Нет, текст не выдержал размаха.
Не тем амбициям под стать.
А уж разодрана рубаха
И нужно снова начинать.
Я строчки те перечеркну,
Скомкаю лист, начну по новой,
Перо в чернила обмакну…
И снова выйдет фельетоном.
Душа стремится в высоту.
И ряд за рядом лягут строки.
Я как художник на холсту,
Поэму выдам - дайте сроки!
А срок идёт - пуста бумага.
Любовь - морковь две рифмы в ряд.
И вместо букв лишь два зигзага
С листа помятого глядят.
Но вот почувствовав удачу,
И музу взяв за удила,
Я все ж решил свою задачу.
И рифма в жизнь мою вошла.
О я Высоцкий, я БальмОнт.
Мне тесно в теле этом бренном!
Но вышел вновь лишь фельетон
О графомане словом бедном.
Фельетон
© Copyright: Александр Разгонов, 2026
Свидетельство о публикации №226100502037
Свидетельство о публикации №226100502037
Рецензии