Денис Лирик не любил текст и смысл строк

Денис Лирик — Кто-то из нас не любил

Текст Денис Лирик — Кто-то из нас не любил
— Она ж тебя любит?!
— Нет. Она меня не любит, она любит другого.
— Кого же интересно?
— Другого. У меня было с ней столь и правда очень короткая история.
А любит она, совсем другого. Она меня не любит, как я ее люблю.

Посети меня любимая, пока я в сети,
Я не нажму на «выход» пока ты тут, прости…
Прошли страсти, мы стали разные разве?
Нет тут привычного «Люблю» пока я тут в онлайне.

А че я тут то, тупой от грусти маюсь
И как хреново мне, ты уже не узнаешь…
Ты не узнаешь, уже как у меня дела,
Дела х*во, почему без тебя?

Тону я, тону, к черту!
Всю мою боль походу меня чувствуют лишь только эти ноты,
Ты не узнаешь уже о том, где я ночами,
А я ночами дома, не алкоголь, а чай…

Смс «Прощай» хранить я буду долго
И мне стало плевать на то что постоянно плохо!
А как мне быть должно? Внутри все жжет,
Ведь ты же молча ушла, а мне взамен ожег.

И я такой же, просто меняюсь вроде,
Все в тех же кроссах, и не одет по моде.
Это не важно, в общем, нет ничего общего,
Теперь я стал для тебя, чем-то не дорогим.

Я на твоей странице, когда мне не спиться.
Да ладно! Я шучу, на ней я постоянно висну.
И без любви я кисну, ты это не увидишь больше!
Не будешь волноваться, как было раньше.

Где я? С кем? Стало не твоей проблемой.
Да ладно, все ништяк, будет полоса белая!
Ты там гуляешь с ним, пока торчу в инете,
Да нет, все хорошо! Что ты, мы же не дети.

Какая тут изменила?! Какое тут предательство?!
Я понимаю ты права, такие обстоятельства.
В твоих колонках, уже не о любви играет,
А я пишу все о ней, меня все это вставляет.

Ты не узнаешь уже, как назову я сына,
Он будет на меня похож, я вижу об этом сны.
Прости, за том что не сошлись характером,
Мы не поставим уже наше сп Вконтакте.

Флаг тебе! А я научился не верить,
И для меня это плюс, я никогда не вернусь!
Я лишь тебе приснюсь, и ты поймешь насколько,
Ты была дорога, жаль, что не достроили.

А бросил курить, пусть это мелочи,
Ты же хотела, помнишь? За место фильтра семечки.
Я уже не та сволочь, ну может для тебя если,
И знаешь чо, я больше не играю в ясли!

Нас не стало трое, о чем мы так метали,
Кто-то из нас не любил, не то что бы устали…

- - -

Эту песню я услышал случайно. Кто-то скинул в чат, я включил на фоне, занимался делами. И только через минуту понял, что стою и слушаю. Не потому что бит какой-то особенный, а потому что слова. Они простые, даже немного корявые. Но в этой корявости — правда. Такая, от которой не отвернуться. И горькая. И знакомая.

Начинается всё с диалога. «— Она ж тебя любит?! — Нет. Она меня не любит, она любит другого». Это же как приговор. Ты стоишь и слышишь это. Не от неё. От кого-то другого. И понимаешь: всё. Конец. Но ты ещё не веришь. Ещё цепляешься. «У меня было с ней столько и правда очень короткая история. А любит она совсем другого. Она меня не любит, как я её люблю». Он говорит это спокойно. Почти без эмоций. Но в этом спокойствии — такая боль, что хоть волком вой.

А потом начинается сам трек. «Посети меня, любимая, пока я в сети. Я не нажму на „выход“, пока ты тут, прости…» Он в интернете. Она тоже. И он ждёт. Не звонит. Не пишет. Просто сидит в сети. И надеется, что она заглянет на его страницу. Или увидит, что он онлайн. И, может быть, что-то почувствует. «Прошли страсти, мы стали разные, разве? Нет тут привычного „Люблю“, пока я тут в онлайне». Всё изменилось. Но он всё ещё тут. В онлайне. Ради неё.

«А че я тут то, тупой, от грусти маюсь. И как хреново мне, ты уже не узнаешь…» Он мается. Грустит. И знает, что она не узнает. Потому что она ушла. Из его жизни. Из его сети. «Ты не узнаешь уже, как у меня дела. Дела х*во, почему без тебя?» Он говорит это прямо. Матом. Но не для эпатажа. А потому что по-другому не скажешь. Потому что больно.

«Тону я, тону, к чёрту! Всю мою боль походу меня чувствуют лишь только эти ноты». Он тонет. В себе. В своих мыслях. В своей памяти. И только музыка понимает его. Только ноты. Потому что они — его единственные собеседники. «Ты не узнаешь уже о том, где я ночами. А я ночами дома, не алкоголь, а чай…» Он не пьёт. Он пьёт чай. Дома. Один. И это ещё хуже. Потому что алкоголь — это забвение. А чай — это трезвость. И ты сидишь. И думаешь. И не можешь остановиться.

«Смс „Прощай“ хранить я буду долго. И мне стало плевать на то, что постоянно плохо!» Он хранит её сообщение. Как реликвию. Как доказательство того, что она была. И ему плевать, что плохо. Потому что хуже уже не будет. «А как мне быть должно? Внутри всё жжёт. Ведь ты же молча ушла, а мне взамен ожог». Она ушла. Молча. Не объяснив. Не попрощавшись. И оставила ожог. На сердце. Который ноет. И не заживает.

«И я такой же, просто меняюсь вроде. Всё в тех же кроссах, и не одет по моде». Он не изменился. Внешне. Те же кроссовки. Та же одежда. Но внутри — всё другое. «Это не важно, в общем, нет ничего общего. Теперь я стал для тебя чем-то не дорогим». Он стал никем. Для неё. И он это знает.

«Я на твоей странице, когда мне не спится. Да ладно! Я шучу, на ней я постоянно висну». Он врёт. Сначала говорит, что заходит, когда не спится. А потом признаётся: он там всегда. Постоянно. Каждый день. Он следит за её жизнью. За её фото. За её статусами. И не может остановиться. «И без любви я кисну, ты это не увидишь больше! Не будешь волноваться, как было раньше». Он киснет. Без неё. Но она не увидит. Потому что она больше не волнуется. Не переживает. Ей всё равно.

«Где я? С кем? Стало не твоей проблемой. Да ладно, всё ништяк, будет полоса белая!» Он делает вид, что всё хорошо. Что ему всё равно. Что будет белая полоса. Но это игра. Для себя. Для неё. Для кого угодно. «Ты там гуляешь с ним, пока торчу в инете. Да нет, всё хорошо! Что ты, мы же не дети». Он говорит, что всё хорошо. Но это ложь. Он не может быть хорошим. Потому что она с другим. А он — в интернете. Один.

«Какая тут изменила?! Какое тут предательство?! Я понимаю, ты права, такие обстоятельства». Он не обвиняет её. Не говорит, что она предала. Он говорит: так вышло. Обстоятельства. И это ещё больнее. Потому что нет виноватых. Просто не срослось. «В твоих колонках уже не о любви играет. А я пишу всё о ней, меня всё это вставляет». Она слушает другую музыку. Он пишет о любви. И его это заводит. Как наркотик. Как зависимость.

«Ты не узнаешь уже, как назову я сына. Он будет на меня похож, я вижу об этом сны». Он мечтал о семье. О сыне. С ней. Но этого не будет. Она не узнает. Никогда. «Прости, за то, что не сошлись характером. Мы не поставим уже наше сп ВКонтакте». «Сп» — это «спасибо». В соцсетях. Они не поставят друг другу «спасибо». Не поблагодарят. Не скажут ничего. Просто исчезнут. Как будто ничего не было.

«Флаг тебе! А я научился не верить. И для меня это плюс, я никогда не вернусь!» Он отпускает. Говорит: флаг тебе. Иди. А я больше не верю. И это плюс. Потому что так легче. Но в этом «флаг тебе» столько горечи, что словами не передать. «Я лишь тебе приснюсь, и ты поймёшь насколько ты была дорога. Жаль, что не достроили». Он придёт к ней во сне. И она поймёт. Всё поймёт. Но будет поздно. Потому что они не достроили. Не успели. Не смогли.

«А бросил курить, пусть это мелочи. Ты же хотела, помнишь? За место фильтра семечки». Он бросил курить. Ради неё. Она просила. Он сделал. Но её уже нет. И это уже не важно. Но он всё равно бросил. Для себя. Или для неё. В память о ней. «Я уже не та сволочь, ну может для тебя если. И знаешь что, я больше не играю в ясли!» Он вырос. Стал другим. Но она этого не увидит. И он больше не играет в детские игры. Не бегает за ней. Не умоляет. Просто живёт. Или пытается.

«Нас не стало трое, о чём мы так мечтали. Кто-то из нас не любил, не то что бы устали…» Трое. Он, она и, возможно, ребёнок. Или просто их общий мир. Который рухнул. «Кто-то из нас не любил». Он не говорит кто. Может, она. Может, он. Может, оба. Но кто-то не любил. И поэтому всё закончилось. Не потому что устали. А потому что любовь была не настоящей. Или была, но ушла. И это — самое честное, что можно сказать в конце.

Для меня эта песня — не просто трек. Она про то, как остаёшься один. В сети. В жизни. В своей голове. И не можешь выйти. Не можешь нажать «выход». Потому что ждёшь. Хотя знаешь, что никто не придёт. Денис Лирик спел об этом просто. Без прикрас. С матом. С болью. С правдой. И за это ему спасибо.