Летать

Летать и вправду означает жить. Любое движение, шорох, это уже порождает надежду на жизнь. Что тут говорить, один взгляд и один поворот головы в твою сторону, уже хочется продираться сквозь заросли из ненастья, невзирая на порезы и царапины от колких слов, просто хочется дышать, хочется пить и есть, хочется пить и есть этот момент. Но это мираж, и к сожалению не самолёт, а самая обыкновенная иллюзия. Можно конечно жить этим маревом. Можно бесконечно представлять, выдумывать, пытаться себя убедить в обратном, дарить надежду, ту дурацкую надежду дарить самому себе. А можно задрать голову и всмотреться в это бескрайнее лазурное море, будто обыкновенное море перевернули вверх ногами и оно при этом не падает, оно неспешно плывёт, пенится белой пенкой из облаков, а какой-то озорной лётчик так и норовит нарезать на бутерброды эту свежую булку. Мечтать это тоже летать. Летать по желанным просторам, по местам, где счастье разливалось, как игристое из бокала, где взгляд был переполнен блеском, где мысли пересекались в одной плоскости, где рука сжимала руку и не хотела никогда отпускать...