Утренняя иллюзия

Кода по осени, утром, после бессонной ночи, проспав не больше восьми часов, чуть ли не затемно, нащупав тапки, но еще не открыв глаза, продвигаешься на кухню, с трудом, пошатываясь, поскольку сознание осталось там, в том солнечном сне, и ты никак не можешь сообразить, то ли шмель, кружащийся над букетом ромашек и бутылкой Кашинского Вереска на столе в саду тебе снится, то ли это ты снишься ему, выползающий из кровати, и, невесть откуда звучит хрипловатое, полу спящее, но вечно голодное «мя», требующее наполнить миску, а на фоне сереющего окна уже стоит жена, поднятая этим «мя» еще в семь утра, варит кашу и требует наконец помыть какую-то тарелку, оставленную с вечера, докормить кота, и ты вываливаешь из пакета случайный паштет, не отвечая жене, бредешь на балкон выкурить первую сигарету, но пока не видишь ни Икрома, метущего листья у подъезда, ни той первой заспанной машины, сдвинувшейся с места, но не решившей, в какую сторону ехать, ты просто тупо смотришь в пустоту, с надеждой разобраться в этих двух реальностях, или иллюзиях, понять, в которой сейчас находишься, и стоит ли наконец заварить чая, или всё же освежиться  цветочным нектаром, и рюмкой оставленного с вечера на столе Вереска.

05.10.26