На арены опять тигров ведут,
За дыханием цепи не слышно.
А в глазах проплывают
Судьбы якоря.
Оплеухами ровно и быстро
Под равняется ряд
И усядется он,
Табуреты свои занимая.
Только вот не слышится стон,
Что в душе полосатой витает.
Инструментом по сердцу
Плавно смычком,
Мелизмы свободы капелью.
Тигры ровно усядутся тихо рядком,
С оскалом смотря в эти двери.
А за дверью большой-немой Карабас,
За цепочки тянет-потянет.
Только вот что вытянет он,
По итогу вовсе не знает.
Там за клеткой блестящей,
В полуночной мгле,
Тигры слёзы свои посчитают.
А на утро пройдут они по прямой,
Карабаса в пыль раздирая.
Где итог? В чём же суть?
Умножая неволю на слёзы,
Тигры в клетках плачут во мгле,
Карабаса своего вспоминают…
***
© Copyright: Максим Мартынов, 2026
Свидетельство о публикации №226100602024
Свидетельство о публикации №226100602024
Рецензии