Дома

Дома
Большинство людей рано или поздно покидают родные гнезда и как в сказке отправляются искать счастья. Много ли, мало проходит времени, но почти каждый возвращается в забытые деревушки и с тайным душевным трепетом проходит по улицам под «обстрелом» взглядов старушек, навещает могилки родственников, заветные уголки юношеских страстей, речушку, вдруг ставшую ручейком, и другие места далёкого и такого близкого детства.

Я дома, – чувствует человек. И ощущает он это ни дальше, ни ближе, ни левее или правее, а точно здесь, где рос, учился, играл в футбол, срисовывал из книжек танки и самолеты, зачитывался Пушкиным и Есениным, мечтал стать великим...

И вот, по прошествии целой жизни человек вдруг открывает, что никакие славные столицы, блистающие стеклом и металлом, сопутствующие всеобщей успешности, не дали ему столько таланта, силы и воли, как этот уголок земли, память о котором не смогли стереть самые суровые испытания.

Двое
Возле картины стояли двое – художник и маленький мальчик. Один из них видел всё, второй – ничего. Художник молчал, а малыш, прильнул к холсту, бережно ощупывал его.
Человек и его смиренная душа неразлучно шли одной дорогой. В пути они обрели единство и веру.
Настало время расставанья…
Двое ушли, но картина осталась. Долго хранила она тепло души и гений сердца художника.