Пылают кроны. Пожухли травы.
Цветут безвременники и астры.
Календари, все как есть, неправы.
Дни без любви завсегда ужасны.
Я не на взводе, а на пределе.
На суахили звучало б ложно,
Что нет проблем в перезрелом теле,
А всё другое вполне возможно.
Вокруг и возле гуляет осень,
Дарует листья деревьев лужам.
Я, если честно, влюблённый, очень,
Что, по фен-шую, тебе не нужно.
Кто я, кто ты... — всем какое дело.
Вот и не будем об этом всуе.
Но без гармонии стынет тело...
Дождь с неба лужи собой плюсует.
А ветер листья красавцев-клёнов
Горстями рвёт и швыряет оземь.
А я всё так же в тебя влюблённый
Уж и не знаю какую осень...
Весну какую... какую зиму!
Года уходят... И силы — тоже.
А сраму мёртвые лишь не имут.
А я — не мёртвый!..
Прости мя, Боже!
03.10.2026
Акуна матата
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2026
Свидетельство о публикации №226100701290
Свидетельство о публикации №226100701290
Рецензии