Триада - Мы как кошка с собакой текст и смысл

Текст песни Триада - Мы как кошка с собакой-то смеемся, то драка.

Мы как кошка с собакой-то смеемся, то драка.
Послушай, перестань плакать, мне на нервы не капай.
Я старше на год-вот она расплата.
Малыш, ну хватит. Все, проблема замята.
Оставь эти истерики, я прошу!
Я прав или нет, но все прощу!
Одна река, два берига - я и ты.
Скажи, ну сколько можно обсуждать мою жизнь?
Ведь я тону в твоих глазах-вот что важно!
И как мне это доказать? Утолить жажду...
Прости за каждое резкое слово, за новый повод.
В костре споров без тебя я замерзаю.
Реклама
•
18+

rutube.ru
Я готов послать к чертям этот мир,
Забыть всех друзей, не отвечать на звонки.
И виновата не любовь, а мы, пойми,
Не протяну и миг... Не уходи...

И нет более глупых и нелепых слов,
Что виновата Любовь, просто Любовь.
Вновь про Любовь семь нот,
Любовь поет.
И нет более глупых и нелепых слов,
Что виновата Любовь, просто Любовь.
Вновь про Любовь семь нот,
Любовь поет.

Мне как-то не по себе, режет глаза свет.
Да и ночь слепит от слов, что бросают в след.
Кто мне ответит почему от любого звонка
Меня бросает в дрожь, бьет истерика.
И я не сплю, что-то пишу снова стирая до утра
И о тебе каждую строку хранит моя тетрадь,
И видеть больше не могу, и не хочу терять
Ты моя самый сильный яд и блеск того января.
Как озаряет горы Азии заря,
Как глушит пороховой заряд
Ты так говоришь и смотришь, а я
В твоих руках игрушка со слезой черного цвета
От батареек плеера здохших от песен лета
И вряд ли где-то когда-то простишь за слова
Которые хранил только для тебя, но не сказал
Тогда лишь спустя время в сранной песне
Где виновата не Любовь, а то, что мы не вместе.

И нет более глупых и нелепых слов,
Что виновата Любовь, просто Любовь.
Вновь про Любовь семь нот,
Любовь поет.
И нет более глупых и нелепых слов,
Что виновата Любовь, просто Любовь.
Вновь про Любовь семь нот,
Любовь поет.
;
- - -

Эту песню я услышал случайно. Кто-то скинул в чат, я включил на фоне, занимался своими делами. И только через минуту понял, что стою и слушаю. Не потому что бит особенный, а потому что слова. Они простые, даже корявые местами. Но в этой корявости — правда. Такая, от которой не отвернуться. И горькая. И знакомая.

Начинается всё с кошки и собаки. «Мы как кошка с собакой — то смеёмся, то драка». Не «любим», не «ненавидим». А именно то смеёмся, то драка. Это же точнее не скажешь. Отношения, где всё на грани. Где смех и слёзы. Где мир и война. Каждый день. «Послушай, перестань плакать, мне на нервы не капай». Он просит. Не «успокойся», не «не плачь». А именно «перестань». Потому что нервы. Потому что устал. Но при этом — рядом. Всё равно рядом. «Я старше на год — вот она расплата». Год. Разница. Расплата. Как будто это что-то значит. Как будто это оправдание. Или причина. «Малыш, ну хватит. Всё, проблема замята». Малыш. Ласково. Но проблема. Замята. Не решена. А именно замята. Как будто можно просто взять и забыть. Но нельзя. Потому что потом снова. Смех. Или драка.

«Оставь эти истерики, я прошу! Я прав или нет, но всё прощу!» Он просит. Оставить. Истерики. И тут же — прощу. Всё. Даже если не прав. Потому что любит. Потому что не может иначе. «Одна река, два берега — я и ты». Река. Одна. Берега. Два. Я. И ты. Вместе. Но по разные стороны. Всегда. «Скажи, ну сколько можно обсуждать мою жизнь?» Жизнь. Его. Обсуждать. Сколько можно. Но она обсуждает. Потому что переживает. Потому что любит. Потому что боится потерять. «Ведь я тону в твоих глазах — вот что важно!» Тонет. В глазах. Её. И это — важно. Это — главное. Всё остальное — потом. «И как мне это доказать? Утолить жажду…» Доказать. Как. Жажду. Утолить. Потому что без неё — не может. «Прости за каждое резкое слово, за новый повод». Прости. За слова. За поводы. Которые он сам создаёт. «В костре споров без тебя я замерзаю». В костре. Споров. Без неё. Замерзает. Потому что спорить не с кем. А без споров — холодно. Пусто.

«Я готов послать к чертям этот мир. Забыть всех друзей, не отвечать на звонки». Готов. На всё. Ради неё. «И виновата не любовь, а мы, пойми». Не любовь. Они. Мы. Потому что любовь — она просто есть. А они — не смогли. Или смогли. Но не так. «Не протяну и миг… Не уходи…» Миг. Не протянет. Без неё. Не уходи. Просит. Как ребёнок. Как взрослый. Как человек, который боится остаться один.

А потом — «И нет более глупых и нелепых слов, что виновата Любовь, просто Любовь». Любовь. С большой буквы. Как что-то святое. И глупо. Виновата. Потому что любовь не виновата. Никогда. Виноваты — они. Или никто. Но не она. «Вновь про Любовь семь нот, Любовь поёт». Семь нот. Всего. А сколько песен. Сколько боли. Сколько счастья. И она поёт. Даже когда больно. Даже когда они ссорятся. Даже когда не вместе. Она поёт.

Второй куплет — ещё глубже. «Мне как-то не по себе, режет глаза свет». Свет. Режет. Глаза. Потому что он не спал. Потому что думал. Потому что она. «Да и ночь слепит от слов, что бросают в след». Ночь. Слепит. Слова. В след. Всё, что она сказала. Всё, что он сказал. Летит. За ними. И слепит. «Кто мне ответит, почему от любого звонка меня бросает в дрожь, бьёт истерика». Звонок. Любой. Дрожь. Истерика. Потому что боится. Что это она. Или не она. «И я не сплю, что-то пишу, снова стирая до утра». Не спит. Пишет. Стирает. До утра. Потому что не может сказать. Потому что боится. «И о тебе каждую строку хранит моя тетрадь». Тетрадь. Строки. О ней. Каждую. «И видеть больше не могу, и не хочу терять». Не может. Видеть. Но и терять. Не хочет. «Ты мой самый сильный яд и блеск того января». Яд. Сильный. И блеск. Того января. Когда всё началось. Когда было хорошо. Когда было — счастье. «Как озаряет горы Азии заря». Заря. Горы. Азии. Красиво. И высоко. «Как глушит пороховой заряд». Заряд. Порох. Глушит. Больно. И громко. «Ты так говоришь и смотришь, а я в твоих руках игрушка». Игрушка. В её руках. Со слезой. Чёрного цвета. «От батареек плеера, сдохших от песен лета». Плеер. Батарейки. Сдохли. Песни. Лета. Всё кончилось. И батарейки. И лето. И песни. «И вряд ли где-то когда-то простишь за слова, которые хранил только для тебя, но не сказал». Не сказал. Слова. Которые хранил. Для неё. Но не сказал. И теперь — поздно. «Тогда лишь спустя время в сранной песне. Где виновата не Любовь, а то, что мы не вместе». В песне. Спустя время. Виновата не любовь. А то, что они. Не вместе. Всё. Точка. Вот она, правда. Простая. Горькая. Настоящая.

Для меня эта песня — не просто трек. Она про отношения. Которые как кошка с собакой. Про любовь. Которая не виновата. Про нас. Которые виноваты. Или не виноваты. Но не вместе. И это — самое главное. Не «любовь виновата». А то, что не вместе. И это — больно. И это — честно. И это — правда. Триада спели об этом просто. Без прикрас. С матом. С болью. С любовью. И за это им спасибо.