немного счастья

Это не будет напечатано. Впрочем, как и всё другое. Всё самое сочное, что хочется сказать, теряет свой вкус уже через несколько минут, а может мгновений. Чувства остывают так же быстро, как оставленная на сковороде яичница. Да, я мог бы тебя увидеть. Мог бы к тебе приехать. Но это было раньше. Я упустил эту возможность, пусть ты и живешь на краю света. Теперь, если бы ты была даже в пяти минутах ходьбы - я бы точно с тобой не встретился. Да и что тут объяснять… Сам мир сделал нас недостижимыми. Пусть хоть кто и говорит, что каждый сам определяет себе свой мир, всё это его собственные сочинения. Не я изобрел эту тоску. Не я придумал сифилис и конституцию. Я бы может еще и хотел бы тебя увидеть. Выплеснуть последнее остатки нежности, что еще где-то сохранились  внутри. И всё это, чтоб испытать еще немножечко счастья. Но счастье - тоже остывает с той же молниеносной быстротой, что и мысль, которую хотел разделить. Но может счастье - и есть только мысль. Мысль, что тебе хорошо. И пусть будет хорошо, хотя бы от одной мысли, что мы сможем увидеться. Сможем коснуться друг друга. Пусть всё это и пустое, и выдуманное, как плохая история. Пусть всё это и не будет напечатано. Пусть только все складывается в стадии верстки. И никогда не будет закончено. Я притворяюсь, что мне до сих пор это нужно. Что меня жгёт от этой нужды. Но как притвориться, что чаще всего холодная пустота? Ведь это ужасно, что всё так устроено. Только не говори, не говори, что я сам же это и устроил. Не повторяй за другими этот религиозный бред. А хочешь, так говори… Нет ничего более зыбкого, чем слова. Порой кажется, что только они и есть. И только в них можно находить крохи отрады…