Минские истории, почти Форсаж 18

Чисть - Минск

Ехал на маршрутке.
Ощущение, что попал в американский боевик класса B.
На лобовом стекле старого «Спринтера» табличка: «*** – Минск».
В салоне - табло, явно снятое со списанного «Боинга».
Мигает красным: *Fasten Seat Belts?
С вопросительным знаком.
С вопросительным, Карл!!!

Как только маршрутка за кирпичным заводом в Радашковичах резко рванула вверх, вжав меня в кресло, я понял: приключение началось.
Поворот на Кальзберг. Гравитация отключилась.
Я понял, что пора пристегнуться. Ремни присутствовали.

Водитель нарушал всё.
Встречка? Пожалуйста.
Зебра? Не, не слышали.
Желтая полоса? Для красоты.
Подрезать фуру и моргнуть аварийкой в знак благодарности, это был его стиль.

Лица водителя я не видел.
Только бритый затылок и черный наушник в ухе.
Он виртуозно лавировал между машинами, въезжая в город, и параллельно вел переговоры по громкой связи.
На русском. На немецком. На польском.
Я уловил обрывки фраз про налоги, офшоры и какие-то срочные поставки. И русский мат.
Вывод: он либо адвокат дьявола, либо налоговый консультант высшего пилотажа.
Или оба сразу.
На сорок минут я превратился в комок нервов и мускулов.

Я вышел на Танковой.
Ноги ватные. Спина и жопа  мокрые. Адреналин бил ключом.
Забежал в ближайший бар.
Маханул сотку.
Даже закись азота не понадобилась.

И весь этот дорожный кайф, вся эта иллюзия скорости и смерти , как на духу -
всего за семь полновесных белорусских рублей.

Дешево. Сердито.  По нашему.